Sechs Lieder für eine Singstimme mit Begleitung des Piano-Forte

Stand ein Röslein wunderschön
am Bach im grünen Schatten;
gar viele taten vorübergeh'n,
die Röslein gerne hatten.

Das Röslein war kein Schaugericht,
sie gingen bei und sahen's nicht.
Wer solch ein Röslein suchen will,
der findet es nimmer, es blühet gar still.

An der Quelle saß der Knabe,
Blumen wand er sich zum Kranz,
Doch er sah sie fortgerissen
Treiben in der Wellen Tanz.
Und so schwinden meine Tage
Wie die Quelle rastlos hin!
Und so bleichet meine Jugend,
Wie die Kränze schnell verblühn!

Fraget nicht, warum ich traure
In des Lebens Blüthenzeit!
Alles freuet sich und hoffet,
Wenn der Frühling sich erneut.
Aber diese tausend Stimmen
Der erwachenden Natur
Wecken in dem tiefen Busen
Mir den schweren Kummer nur.

Was kann mir die Freude frommen,
Die der schöne Lenz mir beut?
Eine nur ists, die ich suche,
Sie ist nah doch ewig weit.
Sehnend breit ich meine Arme
Nach dem theuren Schattenbild,
Ach ich kann es nicht erreichen,
Und das Herz bleibt ungestillt!

Komm herab, du holde Schöne,
Und verlaß dein stolzes Schloß!
Blumen, die der Lenz geboren,
Streu ich dir in deinen Schoß.
Horch, der Hain erschallt von Liedern
Und die Quelle rieselt klar!
Raum ist in der kleinsten Hütte
Für ein glücklich liebend Paar.

Mutter sprach: „Lässt du dich küssen,
wird sogleich schwarz dein Gesicht!”
Gar gern möcht' ich nur wissen,
ob es wahr ist oder nicht?

Gestern Abends - ach, wer dachte,
dass der Fritz so böse ist -
als ich mit ihm scherzte, lachte,
hat er plötzlich mich geküsst.

Mir verging vor Schreck der Atem,
weinend, mein Gesicht zu seh'n,
lief ich eiligst nach dem Bache,
doch es war noch weiß und schön!

Drum muss man nicht alles glauben
wenn es auch die Mutter spricht.
Manchen Kuss noch ließ ich rauben,
weiß blieb immer mein Gesicht.

Weiße Blume, hier geboren,
da dich darf kein Schwarzer lieben,
muss ich von der Welt nun scheiden,
weil mir nichts mehr ist geblieben.
Lebe wohl, du süße Herrin,
der zu Lieb' ich viel ertragen;
meine Schande, meine Liebe
will ich nun den Sternen klagen
und im herben
bitter'n Leid dann sterben.

In der Knospe tief verschlossen
schläft die Blum' und träumt so schön
von des Lenzes hoher Wonne
dort auf lichten Felsenhöh'n.

Und sie dehnt sich, wächst und schwillet,
bis die dunkle Hülle bricht,
grüßt beim ersten Morgenstrahle
wonnevoll das erste Licht.

Aber ach! Des Mittags Gluten
sengen heiß das Duftgebild'!
Aber weh! Die Stürme toben
um die Zarte rauh und wild!

Weh! Die Träume sind zerstoben
in des Lebens wildem Tanz,
und entblättert steht die Arme
in der Abendsonne Glanz.

Herz, mein Herz, du bist die Blume,
einst so frisch so jugendgrün,
doch wie bald warst du entblättert!
Herz, dein Lenz wird nimmer blüh'n!