Herbst

Wie dicht
ein Wald aus Ähren ist,
wie dicht und doch zugleich
wie licht!
Kein Buchenwald ist also hell,
kein Birkenhain so schattenlos,
wie unterm goldigen Gewell
des weiten Felds
sein stiller Schoß.

Dies ist der Süd, der nicht die Köpfe nur,
der selbst die Welt verwirrt, - dass harte Berge
in Süßigkeit wie Liebende entbrennen
und sich dir geisterhaft zuhauchen - nicht
wie Felsen, nein, wie Träume, die der Himmel
in einer Mittagsstunde träumt . . .
Dies ist der Süd, der Berge selbst verführt . . . 

Kühl-und-klarer! Ohne Laut
führst du über Moos und helle
Steine die bewegte Welle,
Busch und Wiese gleich vertraut.

Blätter, Blumen, Früchte schwanken
Dann und wann auf dir dahin,
Wie verlorene Gedanken
Einer großen Träumerin.

Hoch im Dunkel steht ein Wolkenbaum,
darin wohnen hundert Vögel grau,
schmettern stumm ihr geisterhaftes Lied.
Seinen Fuß umfunkelt Wiesentau.
Seinen Stamm umwebert Nebelflaum.
Seinem fahlen Wipfelwerk entflieht
der Mond . . .  

— Tacet —

Der Herbstwald raschelt um mich her.
Ein unabsehbar Blättermeer
entperlt dem Netz der Zweige.
Du aber, dessen schweres Herz
mitklagen will den großen Schmerz -
sei stark, sei stark und schweige!

Du lerne lächeln, wenn das Laub,
dem leichten Wind ein leichter Raub,
hinabschwankt und verschwindet.
Du weißt, dass just Vergänglichkeit
das Schwert, womit der Geist der Zeit
sich selber überwindet.