Das rote Liederbuch

Es geht eine Trauer durch Deutschland
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Die Heimat, mein Bruder, ist fern
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Und alles blüht ringsum und alles lacht,
Nur meine Flügel blieben mir geschlossen,
Doch hinterm Stacheldraht die Maienpracht
Blüht auch für mich, drum harr' ich aus entschlossen!

An der Mauer stand mit Kreide: Sie wollen den Krieg.
Der es geschrieben hat, ist schon gefallen.
Im Kalender ist der Tag noch nicht verzeichnet.
Alle Monate, alle Tage liegen noch frei.
Einer der Tage wird angekreuzt werden.
Die Konstrukteure hocken gekrümmt 
in den Zeichensälen: eine falsche Ziffer, 
und die Städte des Feindes  bleiben unzerstört.
Aus den Bücherhallen treten die Schlächter.
Die Kinder an sich drückend, stehen die Mütter 
und erforschen entgeistert den Himmel
nach den Erfindungen der Gelehrten.
Wenn es zum Marschieren kommt, wissen viele nicht, 
daß ihr Feind an ihrer Spitze marschiert.
Die Stimme, die sie kommandiert, ist die Stimme des Feindes.
Der da vom Feind spricht, ist selber der Feind.

Traurig bin ich, sterbenstraurig,
Traurig mehr als Worte wissen.
Schlaf ich, schläft die Trauer nicht,
Wach ich, würgt die Trauer mich.
Mußte mit dem fremden Kriege
Weit und weit mein Liebster ziehen.
Meine Trauer reicht so weit,
Nicht sein Trost bis an mein Leid.
Tät mir doch nur solches sagen:
Wein nicht, Liebes, 's hilft kein Weinen!
Schwer ist's mir, von dir zu gehn,
Bist umsonst so jung und schön.

Wenn das Volk aus Kellern und Schächten 
Aufstand, aus den Kasernen des Tods,
Stand sie über den rauchenden Nächten,
Erste Flamme des Morgenrots.

Über, über Straßen und Plätzen 
Rief sie das Volk zum Appell,
Über, über Blut und Entsetzen 
Stand sie verkündend und hell.

In des Kampflied der Arbeitergarden 
Brauste sie ihren Feuerfluch.
Über den Särgen der Kommunarden 
Lag sie, ein blutendes Leichentuch.

Doch sie erhob sich wieder über 
Vernichtung und Pest,
In den Herzen der Brüder 
Feuriges Manifest!

Immer wieder im Kampf sich erneuernd
Rief sie die Massen zum Widerstand.
Immer den Schritt des Aufruhr befeuernd,
Ging sie im Kampfe von Hand zu Hand.

Oft zertreten, zerschossen,
Fiel sie in Blut und Dampf.
Aber die letzten Genossen 
Trugen die Fetzen zum Kampf.

Ein Volk hat sie zum Siege getragen,
Das ein Sechstel der Erde bewohnt,
Hat die Schänder des Rechts erschlagen,
Hat die Feinde des Volks entthront.

Und von seinen Bastionen
Flammt die Fahne ins Land
Der erwachten Millionen,
Die ihre Götzen verbrannt.

Das ist das Lied von der roten Fahne,
Die den entbrennenden Morgen verkündet,
Das über Länder und Ozeane
Aller Bedrängten Herzen entzündet.

Einmal, einmal, nach all den Stürmen,
Wenn sich, wenn sich die Blutnacht erhellt,
Rauscht sie, rauscht sie von allen Türmen
Einer, einer eroberten Welt!

Geh nach Hause, Soldat
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Alt sind die kleinen, dünnsohligen
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Horch, mein Kind, die Menschen gehen
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Wirf den Ball, fang den Ball
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Nicht einer Taube gleich
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Ich habe Lenin tausendmal gesehen
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Vorwärts, nur vorwärts, Brüder,
Hell ist der Tag uns erwacht!
Vorwärts, nur vorwärts, Brüder,
Uns muß weichen die Nacht!

Wir tragen die Lohe der Wahrheit
Voran der erwachenden Welt,
Wir bauen die neue Gesellschaft
Die Herrschaft des Geldes zerfällt.

Vor uns die siegesgewisse 
Fahne der Brüderlichkeit,
Mit uns die Fahne der Freude 
Dem, der sich selber befreit!

Das Alte mag klagen, sich wehren
Das neue Gewand ist genäht;
Die Menschheit rüstet zum Feste
Des Sieges der Humanität! 

Vorwärts, nur vorwärts, Brüder,
Uns muß weichen die Nacht!
Laßt fliegen die Fahnen der Freiheit,
Die Flammen der Wahrheit entfacht!

Die Fäuste gerecket zum Schwure:
"Dem Feinde gerechtes Gericht!"
Wir sind des Volkes Trommler
Und trommeln zum letzten Gefecht!