Les montagnes se dressent, lugubres,
Endeuillées de brouillard ;
Dans le murmure anxieux des roseaux
Le ruisseau poursuit lentement son cours ;
Le feu lointain d'un berger
Près d'un bois de sapins gris
Jette une clarté blafarde sur le voile du crépuscule,
Pareille à la lueur d'un cierge mortuaire.

Des perchoirs,  des abîmes
La chouette effarouchée s'envole ;
Sans bruit, les esprits
Sortent de leurs caveaux ;
Dans les ruines, en silence,
Sous l'éclairage blafard des vers luisants,
Les gnomes et les fées,
Dansent la ronde du soir.

Au bord du lac les petites lampes
Du village s'éteignent déjà ;
Les sombres frênes du cloître
Commencent à murmurer leur plainte ;
Les étoiles luisent tristement
Voilées de gris par les nuages d'automne ;
Les vents gémissent lugubrement
Dans les hautes fougères.

Les pensées de deuil
Errent anxieuses, issues
Du monde des lutins et chancellent
Sur la mousse de lointaines tombes.
Le repos des tombeaux est profond ;
La lumière du soleil le matin,
Le souffle du vent au printemps
Ne réveille pas leurs dormeurs.

Ô amis ! Vos bienheureuses
Silhouettes, doucement nimbées
De l'or pâle du soir
Se manifestent dans mon souvenir.
Immolez ici, sur l'autel de roche,
Comme oblation,
Cinq couronnes de platane
En offrande à vos mânes.