Fleuve rapide qui, né dans les Alpes,
tourne tout autour d’elles, d’où tu prends ton nom,
et qui, nuit et jour, descends avec moi là
où Nature te mène et où, moi, Amour me conduit,

Va en avant ; ta course n’est arrêtée
ni par la fatigue, ni par le sommeil, et avant que tu rendes
à la mer ce qui lui est dû, regarde bien là où
l’herbe se montre plus verte et l’air plus serein.

C’est là qu’est notre vif et doux soleil,
qui pare et fleurit ta rive gauche ;
peut-être, ou du moins je l’espère, mon retard l’afflige.

Baise son pied, ou sa main belle et blanche.
Dis-lui : que ce baiser remplace les paroles.
L’esprit est prompt, mais la chair est lente.