Si je marche dans des rues bruyantes,
Ou entre dans une église bondée,
Ou m'assois parmi quelques jeunes sauvages,
Je m'abandonne toujours à mes rêves.

Je dis : Maintenant les années sont passées,
Et combien nous ne pouvons pas le savoir ici,
Tout sombrera sous les voûtes éternelles,
Et pour quelques uns le temps est déjà là.

Chaque fois que je vois un chêne solitaire,
Je rêve : Ce patriarche des bois
Survivra à mon temps qui sera oublié,
Exactement comme il a survécu à nos pères.

Chaque fois que je caresse un enfant mignon,
Je suis prêt à penser : Adieu !
Je te laisse la place ;
Il est temps que je disparaisse, pendant que tu t'épanouis.

C'est mon habitude de penser sérieusement
À chaque nouveau jour et année,
Essayant de deviner la date
De ma mort inévitable.

Et où suis-je destiné à mourir ?
Dans une bataille, en voyage, ou au milieu des vagues ?
Ou la vallée voisine
Acceptera-t-elle mes cendres froides  ?

Et bien que n'importe quel endroit où moisir
Soit du pareil au même pour mon corps insensible,
J'aimerais pourtant être couché dans une tombe
Qui soit plus près de mon pays.

Et qu'à l'entrée de ma tombe
La jeune vie joue,
Et que la nature indifférente
Brille dans son éternelle beauté.