Drei Lieder für 1 Singstimme mit Pianoforte , opus 65

An des Baches stillen Weiden
  Sang Tiren mit nassem Blick,
Klagte Phyllis seine Leiden,
Seiner Liebe trübe Freuden;
  Aber Phyllis sang zurück:
    "Schäfer, ich versteh' Dich nicht,
    Schäfer, ach, ich glaub' es nicht!"

"Liebe," sang er, "nur die Liebe,
  Keinen Lohn begehr' ich mehr,
Wenn mir auch Dein Blick nicht bliebe --
Wenn dein Herz mich von sich triebe --
  Immer lieb' ich Dich so sehr!"
    "Schäfer, ich versteh' Dich nicht,
    Schäfer, ach, ich glaub' es nicht!"

"Ohne dich ist mir kein Leben,
  Ohne dich das Leben Tod;
Und doch würd' ich hin es geben,
Siebenmal dahin es geben,
  Schäferin, auf Dein Gebot --"
    "Schäfer, ich versteh' Dich nicht,
    Schäfer, ach, ich glaub' es nicht!"

"Seh' ich Dich nicht, welche Leiden,
  Seh' ich Dich, wie neue Pein!
Immer such' ich deine Weiden,
Und doch such' ich sie zu meiden,
  Kann nicht nah, nicht von Dir sein."
    "Schäfer, ich verstehe Dich,
    Schäfer, ach, ich liebe Dich!"

Nun verlaß ich diese Hütte,
Meiner Liebsten Aufenthalt,
Wandle mit verhülltem Schritte
Durch den öden, finstern Wald:
Luna bricht durch Busch und Eichen,
Zephyr meldet ihren Lauf,
Und die Birken streun mit Neigen
Ihr den süßten Weihrauch auf.

Wie ergötz' ich mich im Kühlen
Dieser schönen Sommernacht!
O wie still [ist]1 hier zu fühlen,
Was die Seele glücklich macht!
Läßt sich kaum die Wonne fassen,
Und doch wollt' ich, Himmel, dir
Tausend solcher Nächte lassen,
Gäb' mein Mädchen Eine mir.

Augen, meine lieben Fensterlein,
Gebt mir schon so lange [holden]1 Schein,
Lasset freundlich Bild um Bild herein:
Einmal werdet ihr verdunkelt sein!

Fallen einst die müden Lider zu,
Löscht ihr aus, dann hat die Seele Ruh';
Tastend streift sie ab die Wanderschuh',
Legt sich auch in ihre finstre Truh'.

[Noch]2 zwei Fünklein sieht sie glimmend stehn
Wie zwei Sternlein, innerlich zu sehn,
Bis sie schwanken [und dann auch vergehn]3
Wie von eines Falters Flügelwehn.

Doch noch wandl' ich auf dem Abendfeld,
Nur dem sinkenden Gestirn gesellt:
Trinkt, o Augen, was die Wimper hält,
Von dem goldnen Überfluß der Welt!