Acht Kompositionen für Männerchor , opus 18

Wie weh'n so mild die Abendwinde
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Was klingt so still, so leise
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O Männersang, du gibst dem Leben
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Die Abendglocken [klangen]1
  Schon durch das stille Thal,
Da saßen wir zusammen
  Da droben wohl hundertmal.

Und unten war's so stille
  Im Lande weit und breit,
Nur über uns die Linde
  Rauscht' durch die Einsamkeit.

Was gehn die Glocken heute,
  Als ob ich weinen müßt'?
Die Glocken, die bedeuten
  Daß mein Lieb' gestorben ist!

Ich wollt', ich läg' begraben,
  Und über mir rauschte weit
Die Linde jeden Abend
  Von [der alten, schönen]2 Zeit!

Zwei Särge einsam stehen
In des alten Domes Hut,
König Ottmar liegt in dem [einen]1,
In dem andern der Sänger ruht.

Der König saß einst mächtig
Hoch auf der Väter Thron,
Ihm liegt das Schwert in der Rechten
Und auf dem [Haupte]2 die Kron'.

Doch neben dem stolzen König,
Da liegt der Sänger traut,
Man noch in seinen Händen
Die fromme Harfe schaut.

Die Burgen [rings]3 zerfallen,
Schlachtruf tönt durch das Land,
Das Schwert, [das]4 regt sich nimmer
[Da in des]5 Königs Hand.

Blüten und milde Lüfte
[Wehen]6 das Tal entlang -
Des Sängers Harfe tönet
In ewigem Gesang.

O Herz, du mußt dich fassen, 
Du hast's ja lang gewußt, 
Mußt fliehen und verlassen 
Die süße Liebeslust!  

Wohl hab' ich jeden Morgen, 
Wohl jede Mitternacht 
Mit langem, bangem Sorgen
An diesen Tag gedacht. 

Wie, dacht' ich, willst du's tragen, 
Wenn es nun Scheiden heißt? 
Wie, dacht' ich, willst du's wagen, 
Wenn Herz an Herz sich reißt?  

Nun ist der Tag gekommen, 
Daß ich von dannen muß,  
Der Abschied wird genommen 
Mit einem flücht'gen Kuß. 

Kein Wörtchen wird gesprochen, 
Wir schaun uns ins Gesicht:  
O Herz, was soll dies Pochen! 
Herz, warum brichst du nicht? 

Nicht zittern lass' mich in Sturm und Graus
 . . . . . . . . . .

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 Gern bin ich allein an des Meeres Strand,
 wenn der Sturmwind heult und die See geht hohl,
 wenn die Wogen mit Macht rollen zu Land,
 o wie wird mir so kühn und so wonnig und wohl!

 Die segelnde Möwe, sie rufen ihren Gruß
 hoch oben aus jagenden Wolken herab;
 die schäumende Woge, sie leckt meinen Fuß,
 als wüßten sie beide, wie gern ich sie hab!

 Und der Sturm, der lustig das Haar mir zaust,
 und die Möw' und die Wolke, die droben zieht,
 und das Meer, daß da vor mir brandet und braust,
 sie lehren mich alle manch' herrliches Lied.

 Doch des Lebens erbärmlicher Sorgendrang,
 o wie sinkt er zurück, wie vergess' ich ihn,
 wenn die Wogenmusik und der Sturmgesang
 durch das hoch-auf-schauernde Herz mir ziehn!