Männerchöre , opus 72

Es ist ein Brünnlein geflossen, 
vom Wald zur Au', zur grünen Au';
Das hat zwei Blümlein begossen,
sind fröhlich aufgesprossen,
so rot und blau, 
in Freuden, und Leiden. 

Es kam ein Knabe gesprungen, 
vom Wald zur Au', zur grünen Au';
der hat viel Liedlein gesungen
das hat gar hell geklungen,
Jungmagd, Jungfrau, 
so lauschten sie alle Beide! 

Es sind viel Tränen getropfet, 
in Wald und Au', auf grüner Au';
es haben lange geklopfet, 
zwei Herzlein, und gehoffet,
Jungmagd, Jungfrau, 
auf treue Lieb' vergebens.

Das Weib ist eine harte Nuss
 . . . . . . . . . .

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Stille, stille!
Der Tag ist gegangen,
Tief drunten verklangen
Die letzten Stimmen,
Im Zwielicht schwimmen
Höhen und Wald --
   Ein [Atmen]1 weht,
Ein zitternd Gebet
Ringsum im Kreise --
   Und eine Seele geht
Auf die letzte Reise.

Steh und falle mit eignem Kopfe,
Thu das Deine, und thu es frisch!
Besser stolz an dem irdnen Topfe
Als demüthig am goldnen Tisch:
Höhe hat Tiefe,
Weltmeer hat Riffe,
Gold hat sorgliches Schlangengezisch.

Bau dein Nest, weil der Frühling währet,
Lustig bau’s in die Welt hinein.
Hell der Himmel sich droben kläret,
Drunten duften die Blümelein –
Wagen gewinnet,
Schwäche zerrinnet:
Wage! dulde! die Welt ist dein.

Steh nicht horchend was Narren sprechen;
Jedem blüht aus der Brust sein Stern.
Schicksal webt sich an stygischen Bächen,
Feigen webt es sich schrecklich fern:
Steige hinnieder!
Fasse die Hyder!
Starken folget das Starke gern.

Wechselnd geht unter Leid und Freuden
Nicht mitfühlend der schnelle Tag;
Jeder suche zum Kranz bescheiden,
Was von Blumen er finden mag;
Jugend verblühet,
Liebe verglühet:
Lebe! halte! doch lauf nicht nach.

Ohne Geld, doch ohne Sorgen,
Was gleicht meiner Seligkeit,
Geld, ei, Geld, das kann ich borgen!
Doch wer ist, der Frohsinn leiht!

Heute sorget ihr für morgen,
Morgen für die Ewigkeit,
Ich will heut für heute sorgen,
Morgen ist für morgen Zeit.

Und die Zukunft? – Wenn auch morgen
Mich der Tod zum Opfer weiht,
Frei von Schuld sein und von Sorgen,
Ist ja hier schon Seligkeit!

Aus einem dunklen Forste drängt sich ein Hüttlein klein,
auf seinen glühenden Fenstern zuckt sterbend der Abendschein.
Auf seiner Schwelle träumet ein junges Menschenpaar.
Ihr Haupt ruht an seiner Schulter, seine Lippe streift ihr Haar!
Aus finsterem Waldesschweigen tritt sacht die Nacht heraus,
da schreiten eng umschlungen die Beiden in ihr Haus.
Ein Lichtlein ist drin erglommen, doch hat's nicht lang gewacht,
um die stumme dunkle Hütte kreist sternenhell die Nacht.

Nun ist es still da draussen
 . . . . . . . . . .

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Heraus mein Kind! die Eichenwälder rauschen
 . . . . . . . . . .

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Es glänzt die laue Mondennacht,
  Die alten Giebel ragen;
Das Bündel ist zurechtgemacht,
  [Im]1 Torweg steht der Wagen.

Und unterm Torweg [standen]2 zwei,
  Kein Dritter stand daneben,
Die sprachen [noch]3 von Lieb' und Treu',
  [Dann geht's hinaus]4 ins Leben.

Das letzte Röslein gab sie ihm
  Und gab ihm beide Hände
Und küsste ihn [sacht - und wie er ging]5,
  Da [ging]6 ihr Trost zu Ende.

Der Hufschlag [dröhnt, das Posthorn schallt]7,
  [Durch's Tor hin rollt]8 der Wagen,
Ihr [war]9, als hätt' er all ihr Glück
  Im Bündel fort getragen.

Liegt eine Stadt im Tale,
ein blasser Tag vergeht;
es wird nicht [lange dauern mehr]1,
bis weder Mond noch Sterne
[nur Nacht]2 am Himmel steht.

Von allen Bergen drücken
Nebel auf die Stadt;
es dringt kein Dach, [nicht]3 Hof noch Haus,
kein Laut aus ihrem Rauch heraus,
kaum Türme noch und Brücken.

[Doch]4 als [den]5 Wandrer graute,
da ging ein Lichtlein auf im Grund;
und [durch den]6 [Rauch und Nebel]7
begann [ein leiser Lobgesang]8
aus Kindermund.

Es kann die Ehre dieser Welt
Dir keine Ehre geben,
Was dich in Wahrheit hebt und hält,
Muß in dir selber leben.

Wenn's deinem Innersten gebricht
An echten Stolzes Stütze,
Ob dann die Welt dir Beifall spricht,
Ist all dir wenig nütze.

Das flücht'ge Lob, des Tages Ruhm
Magst du dem Eitlen gönnen;
Das aber sei dein Heiligtum:
Vor dir bestehen können.