Sechs Lieder , opus 41

 Flackre, ew'ges Licht im Tal,
 friedlich vor dem Fronaltare;
 auch dein Küster liegt einmal,
 der das Öl hat, auf der Bahre!

 Rausche fort, du tiefer Fluß!
 Dein Gesang wird fortbestehen:
 aber jede Welle muß
 endlich doch im Meer vergehen.

 Nachtviolen, süß und stark,
 duftet ihr durch diese Lauben,
 und ihr wißt das feinste Mark,
 Luft und Erde schnell zu rauben.

 Von der warmen Nacht geküßt,
 säumt ihr nicht, es auszuhauchen,
 eh ihr selber wieder müßt
 eure Köpflein untertauchen.

 Aus des Äthers dunklem Raum
 perlen leuchtend goldne Sonnen,
 kommen, schwinden wie ein Traum
 doch gefüllt bleibt stets der Bronnen.

 Und nur du, mein armes Herz,
 du allein willst ewig schlagen,
 deine Lust und deinen Schmerz
 endlos durch die Himmel tragen?

 Ewig neu der Wirbel ist,
 zahllos aller Dinge Menge,
 und es bleibt uns keine Frist,
 zu beharren im Gedränge.

 Wie der Staub im Sonnenstrahle
 wallt's vorüber, Kern und Schale.
 Ewig ist, begreifst es du,
 sehnend Herz, nur deine Ruh!

Ja, es gibt ein schönes Sehnen,
das wie aus der tiefsten Nacht
in dem Herzen aufgewacht,
greift nach Waffen, findet Tränen;
viele lieben, viele wähnen,
daß Liebe nur Lust dem Herzen
schenken soll und keine Schmerzen:
Alle Farben müssen fließen,
wenn ein licht sich soll ergießen
aus dem goldnen Brand der Kerzen.

Schlafen, Schlafen, nichts als Schlafen!
  Kein Erwachen, [keinen Traum!]1
Jener Wehen, die mich trafen,
  Leisestes Erinnern kaum,
Daß ich, wenn des Lebens Fülle
  Niederklingt in meine Ruh',
Nur noch tiefer mich verhülle,
  Fester zu die Augen thu'!

[Da]1 fliegt, als wir im Felde gehn,
ein Sommerfaden über Land,
ein leicht und licht Gespinst der Feen,
und knüpft von mir zu ihr ein Band.

Ich nehm' ihn für ein günstig' Zeichen,
ein Zeichen, wie die Lieb' es braucht.
O Hoffnungen der Hoffnungsreichen,
aus Duft gewebt, von Luft zerhaucht.

Es ist ein Reihen geschlungen,
Ein Reihen auf dem grünen Plan,
Und ist ein Lied gesungen,
Das hebt mit Sehnen an,
Mit Sehnen, also süße,
Daß Weinen sich mit Lachen paart:
Hebt, hebt im Tanz die Füße
Auf lenzeliche Art.

Einen kenne ich,
Wir lieben ihn nicht;
Einen nenne ich,
Der die Schwerter zerbricht!
Weh! Sein Haupt steht in der Mitternacht,
Sein Fuß in dem Staub;
Vor ihm weht das Laub
Zur dunkeln Erde hernieder.
Ohne Erbarmen
In den Armen
Trägt er die kindlich,
Taumelnde Welt:
Tod -- so heißt er!
Und die Geister
Beben vor ihm, den schrecklichen Held!