Chansons de Mois

Songes-tu parfois, bien-aimée,
Assise près du foyer clair,
Lorsque, sous la porte fermée
Gémit la bise de l’hiver,

Qu’après cette automne clémente
Les oiseaux, cher peuple étourdi,
Trop tard, par un jour de tourmente,
Ont pris leur vol vers le Midi ;

Que leurs ailes, blanches de givre,
Sont lasses d’avoir voyagé ;
Que sur le long chemin à suivre
Il a neigé, neigé, neigé ;

Et que, perdus dans la rafale,
Ils sont là, transis et sans voix,
Eux dont la chanson triomphale
Charmait nos courses dans les bois ?

Hélas ! comme il faut qu’il en meure
De ces émigrés grelottants !
Y songes-tu ? Moi, je les pleure,
Nos chanteurs du dernier printemps.

Tu parles, ce soir où tu m’aimes,
Des oiseaux du prochain Avril ;
Mais ce ne seront plus les mêmes,
Et ton amour attendra-t-il ?

Sonnez, grelots ! résonne orchestre !
 . . . . . . . . . .

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Tandis qu'à leurs œuvres perverses
Les hommes courent haletants,
Mars qui rit, malgré les averses,
[Prépare]1 en secret le printemps.

Pour les petites pâquerettes,
Sournoisement, lorsque tout dort,
Il repasse des collerettes
Et cisèle des boutons d'or.

Dans le verger et dans la vigne,
Il s'en va, furtif perruquier,
Avec une houppe de cygne,
Poudrer à frimas l'amandier.

La nature au lit se repose ;
Lui, descend au jardin désert
Et lace les boutons de rose
Dans leur corset de velours vert.

Tout en composant des solfèges,
Qu'aux merles il siffle à mi-voix,
Il sème aux prés les perce-neiges
Et les violettes aux bois.

Sur le cresson de la fontaine
Où le cerf boit, l'oreille au guet,
De sa main cachée il égrène
Les grelots d'argent du muguet.

Sous l'herbe, pour que tu la cueilles,
Il met la fraise au teint vermeil
Et te tresse un chapeau de feuilles
Pour te garantir du soleil.

Puis, lorsque sa besogne est faite,
Et que son règne va finir,
Au seuil d'avril tournant la tête,
Il dit : « Printemps, tu peux venir ! »

Le temps a laissié son manteau
De vent de froidure et de pluye
Et s'est vestu de broderye,
De soleil raiant, cler et beau.

Il n'y a beste ne oisieau
Qui en son jargon ne chante ou crye.
Le temps a laissié son manteau,
De vent de froidure et de pluye.

Rivière, fontaine et ruisseau
Portent en livrée jolye
Goultes d'argent d'orfaverie
Chascun s'abille de nouveau.

Le ciel est bleu : tout s'émerveille et frissonne
 . . . . . . . . . .

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Voici l’heure adorable où la nuit va descendre,
L’heure où le val s’emplit d’un pur enchantement.
  Une invisible cendre
Empourpre de son vol l’azuré firmament;
Voici l’heure adorable où la nuit va descendre,
L’heure des abandons et du recueillement.
Voici l’heure adorable, l’heure des abandons.
 
Voici l’heure adorable où se complait le rêve,
L’heure où le désir monte et retombe dolent;
  De même vers la grève
Le flot se précipite et se brise en râlant.
Voici l’heure adorable où se complaît le rève,
L’heure où le soleil meurt à l’horizon sanglant.
Voici l’heure adorable où se complaît la rêve.
 
Voici l’heure adorable où la nuit est venue,
L’heure où plus pénétrants s’exhalent les parfums.
  Les astres de la nue
Falotent sur les eaux et dans les sentiers bruns;
Voici l’heure adorable où la nuit est venue,
L’heure des souvenirs, chère aux amours défunts.

Ah ! que la plaine est embaumée !
 . . . . . . . . . .

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Pas la plus légère brise
 . . . . . . . . . .

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Sur les sommets lointains obscurcis par ses voiles,
Le soir est descendu discret et familier,
Et la nuit, en riant, égrène ses étoiles,
Comme les perles d'un collier.

Là bas, près du coteau qui rayonne à sa vue,
La Lune a dénoué sa robe au pli changeant,
On dirait qu'elle hésite et tremble, l'ingénue,
Pour y poser son pied d'argent.

Tout dort, l'oiseau, la fleur et la grappe vermeille,
La brise caressante au bord du lac profond,
Et seul, dans la nature, il est un cœur qui veille
Au doux penser de ton doux nom.

Les prés sont tout blancs de rosée 
 . . . . . . . . . .

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Novembre apparaît. Le foyer s'allume
 . . . . . . . . . .

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Savez-vous, ô fleur de mon âme
 . . . . . . . . . .

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