Nos ancêtres rampaient dans leurs cages
Et chuchotaient :
« C'est dur, chers frères...
Mais nos enfants vivront plus libres que nous. »

Les enfants ont grandi et ils rampent
Dans leurs cages en des temps horribles
Et ils chuchotent : « Nos enfants
Verront le soleil après nous. »

Maintenant aussi, comme toujours,
Il y a une consolation :
Nos enfants iront à la Mecque,
Même si ce n'est pas notre destin.

Des dates sont même prédites ;
L'un dit deux cents ans, l'autre cinq cents,
Pendant ce temps il nous reste à pleurer
Et à grogner comme des idiots.

Tout deviendra beau, le monde sera lavé,
Peigné, mon cher...
Dans deux cents ans ! Au diable !
Suis-je Mathusalem ?

Moi je suis, comme un hibou, sur des morceaux
D'idoles brisées.
Parmi des descendants qui ne sont pas nés,
Je n'ai ni ami ni ennemi.

Je veux seulement une petite lumière
Pour moi tant que je vis,
Du tailleur au poète
Tous comprennent mon appel...

Les descendants...
Qu'ils portent leur destin 
Et, maudissant leur obscurité,
Frappent leurs têtes contre le mur.