Le jeune homme soupire au-dessus de la mer verte,
D'un rivage lointain il est venu ici,
Il désire des ailes puissantes,
Qui le porterait dans sa patrie,
Que la nostalgie lui rappelle sans cesse,
D'un vol vrombissant.

« Ô mal du pays ! souffrance insondable,
Pourquoi tortures-tu ce jeune cœur ?
L'amour ne peut-il pas te supprimer ?
Ce fruit qui mûrit si glorieusement
Rayé d'or et de pourpre liquide
Avec ton feu mortel vas-tu le brûler ?

« J'aime, j'enrage, je l'ai vue,
Elle fendait les airs dans un tourbillon tempétueux
Dans un chariot tiré par des lions,
Je dois l'implorer : oh, prends-moi avec toi !
Ma vie est morne et sans fleurs ;
Vas-tu ignorer ma demande ?

« Elle m'a regardé avec un gentil sourire ;
Jusqu'à la Thrace les lions nous ont emportés,
Et là je la sers comme prêtre.
Le fou est couronné de bonheur bienheureux,
L'homme lucide recule en tremblant :
Aucun dieu ne se montrera secourable.

« Là, au-delà de la montagne, dans les rayons mourants
Du soir, la vallée où je suis né s'endort ;
Oh, si j'étais de l'autre côté de cette eau ! »
Ainsi soupire le jeune homme. Mais le son des cymbales
Annonce la déesse ; il tombe du sommet
Sur le sol dans un endroit boisé.