Quinze mélodies

Je vais errant à l'aventure
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Comme aux cendres des tisons
S'éteignent les braises,
Pâlissent dans les gazons
Les dernières fraises.
Ne cherchons plus à genoux,
Mais suivons les merles,
Les cerisiers sont à nous,
Pleins de rouges perles.

De fruits l'arbre fatigué
Tremble sous la brise !
La cerise est mûre, ô gué !
Cueillons la cerise !

Cerises joyeux trésors !
Leur chair est pareille
Au corail qu'on mêle aux ors
Des pendants d'oreilles ;
Elles frôlent d'un frisson
La main qui les touche,
Et réveillent la chanson
Sans rougir la bouche.

De fruits l'arbre fatigué
Tremble sous la brise !
La cerise est mûre, ô gué !
Cueillons la cerise !

Cerise aux tons éclatants,
Aux rondeurs parfaites !
Des vendanges du printemps
Tu nous rends les fêtes !
Mais il faudra t'oublier
Au temps où les prunes
Empliront les tabliers
Des fillettes brunes.

De fruits l'arbre fatigué
Tremble sous la brise !
La cerise est mûre, ô gué !
Cueillons la cerise !

Une gentille fauvette
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L'eau dans les grands lacs bleus
     Endormie,
Est le miroir des cieux:
Mais j'aime mieux les yeux
    De ma mie.

Pour que l'ombre parfois
     Nous sourie,
Un oiseau chante au bois:
Mais j'aime mieux la voix
   De ma mie.

La rosée à la fleur
     Défleurie
Sait rendre sa couleur:
Mais j'aime mieux un pleur
   De ma mie.

Le temps vient tout briser.
     On l'oublie:
Moi, pour le mépriser,
Je ne veux qu'un baiser
   De ma mie.

La rose sur le lin
     Meurt flétrie:
J'aime mieux pour coussin
Les lèvres et le sein
   De ma mie.

On change tour à tour
     De folie:
Moi, jusqu'au dernier jour,
Je m'en tiens à l'amour
   De ma mie.

Si ton front est comme un roseau
Qui s'effare dès qu'un oiseau
  Le touche,
Mon baiser se fera moins prompt
Pour ne pas étonner ce front
  Farouche !

Si tes yeux, ces lacs lumineux,
N'aiment pas qu'un soir triste en eux
  Se mire,
Pour ne pas assombrir tes yeux,
Je prendrai le masque joyeux
  Du rire !

Mais si ton cœur las est pareil
Au lys qui, brûlant au soleil
  Ses charmes,
Penche, de rosée altéré,
Sans feindre, hélas ! j'y verserai
  Des larmes.

Charme, rêve, image 
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Connaissez-vous la fleur légère 
Bordant le flot bleu qui s'endort ? 
On dirait que, sur la fougère, 
Le soleil tombe en neige d'or. 

Comme un panache de fumée 
Que le couchant teint de safran, 
Comme une poussière embaumée 
Que pousse la brise en errant, 

Elle monte dans l'air humide 
Où le flot roule un souffle amer,
Et mêle son parfum timide 
Aux âcres senteurs de la mer. 

Elle flotte parmi l'espace 
Où l'oranger tend ses bras lourds ;
L'aile du papillon qui passe 
  met son fragile velours. 

Mimosa ! presque un nom de fée ! 
Quelque naïade assurément, 
S'en étant autrefois coiffée, 
Parut plus belle à son amant.

Mimosa ! presque un nom de femme, 
Doux aux lèvres comme le miel 
Et qui pour ses chansons réclame 
Le luth enchanté d'Ariel !

J'aime cette fleur parfumée 
Au souffle furtif et coquet, 
Pour ce qu'une main bien-aimée, 
Un jour, m'en offrit un bouquet. 

Dans les vergers éclatants
Qu'un matin joyeux colore,
Venez admirer la Flore
Odorante du printemps ;
Pour qu'en mes chansons renaisse
Dans ce décor enchanté
L'éclat de votre jeunesse,
L'éclat de votre beauté !

Dans les grands jardins qu'arrose
Avril de ses derniers pleurs,
J'ai vu les pêchers en fleurs
Et j'ai cru voir vos couleurs :
Ils étaient en neige rose !

Le long des gazons frileux,
Sous vos frileuses voilettes,
Dans l'œil bleu des violettes,
Venez mirer vos yeux bleus,
Pour que ces floraisons frêles
Qu'emportent les aquilons,
S'effeuillent, comme sur elles
Dans l'or de vos cheveux blonds !

Dans les grands jardins qu'arrose
Avril de ses derniers pleurs,
J'ai vu les pêchers en fleurs
Et j'ai cru voir vos couleurs :
Ils étaient en neige rose !

Il n’est chansons qu’au temps d’avril
Quand, sur les lilas en péril,
Le vent frileux palpite et pleure.
Il n’est chansons qu’au matin clair
Où, dans la caresse de l’air,
Tinte la jeunesse de l’heure !

Il n’est amour qu’au temps de mai
Quand la rose au cœur parfumé

S’ouvre aux souffles tièdes des grèves.
Il n’est amour qu’au soir vermeil
Où l’aile rose du soleil
Se referme au loin sur nos rêves.

Au temps d’hiver et des glaçons
Il n’est plus amour ni chansons !
Plus de lilas ! et plus de roses !
Les matins sont silencieux
Et les soirs descendent des cieux
Mélancoliques et moroses !

Ah ! je suis jolie !
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Se peut-il qu'une larme vienne
Obscurcir encore mon regard?
La pauvrette arrive en retard:
C'est déjà de l'histoire ancienne.

Que de soeurs elle eut autrefois!
Maintenant qui se souvient d'elles?
Mon amour a fermé ses ailes
Et le vent a couvert sa voix

Comme flotte au ciel une brume
Sans ternir son azur vainqueur,
Peine et joie au fond de mon coeur
N'ont jamais laissé d'amertume.

Pauvre larme, ô dernier adieu
De l'amour des jeunes années,
Le soleil a bu tes ainées:
Rejoins-les dans le grand ciel bleu.

Mai vient. Les fleurs demi closes
Regardent, clignant des yeux,
Au fond des espaces bleus
Passer des nuages roses.

Le rossignol dans les bois
Donne au printemps des aubades;
Les merles font des roulades...
Moi seul je n'ai pas de voix!

Dans mon coeur, oh! comme il neige!
J'écoute, à terre étendu,
Un son de cloche perdu;
Et je rêve...  À quoi? le sais je?

Un réseau d'ombres emprisonne
Les prés, les champs et la forêt;
L'azur pâlit, le vent frissonne,
La lune à l'orient paraît.

Un grillon de sa chanson vive
Lutine le ruisseau qui dort;
Un clapotement bat la rive;
Un bruit léger de l'onde sort:

C'est un Elfe errant à la brume,
Rasant du pied l'herbe et le jone,
Qui prend son bain au clair de lune,
Et vient de faire le plongeon.

La lune égrène en perles blondes
Son collier pâle sous les ondes.
Ma bien-aimée est dans mes bras,
Et nous parlons tous deux tous bas.

Ma bien-aimée écoute et songe
Et dans la nuit son regard plonge.
Est-ce le vent qui fait soudain
Trembler ainsi ta blanche main ?

"Non, ce n'est pas le vent," dit-elle,
"Ce n'est pas le vent qui m'appelle !
Mais ces voix qui montent dans l'air
Ce sont les vierges de la mer,
Mes sœurs depuis longtemps parties ;
Par l'Océan sombre englouties !"

Dans les arbres blancs de givre
Entends-tu le vent souffler ?
Vois-tu le ciel se voiler ?
Tout a donc cessé de vivre ?

Les prés, la forêt, vois-tu
Que de morts dans la campagne ?
Et ton cœur ? Le froid le gagne,
L'hiver a tout a battu.

Soudain voici qu'une averse
De blancs flocons t'a couvert.
Quoi ? la neige du désert
Que sur toi le vent disperse ?

Ce n'est pas la neige. Attends, 
C'est la brise qui te jette
Au nez, paresseux poète,
Le blanc bouquet du printemps.

Doux frisson ! Mai joyeux sème
Une neige tout en fleur
L'hiver fuit comme un voleur
Et de nouveau ton cœur aime !