Neun dreistimmige Frauenchöre mit Pianofortebegleitung , opus 88

Aufgestanden war ich, Mutter,
Früh am Sankt Johannismorgen,
Sah ein Mädchen einsam stehen
Unten an dem Meeresstrand.

Ganz allein wusch sie und trocken
Wand allein sie ihre Linnen,
Hing sie auf am Rosenstrauche,
Und indem die Tücher trocknen,
Hob die Kleine an ihr Lied:

"Wo weilt meine Liebe, wo?
Und wohin, ihn suchen, geh' ich?"

Auf und ab am weiten Meere
Ging die Kleine lieblich singend,
Gold'nen Kamm in ihren Händen,
Für das gold'ne, weiche Haar.

"Schiffer, kommest aus der Ferne,
Sage mir -- und schiffe glücklich! --
Sahest du nicht meine Liebe,
Sahst du nicht ihn wandeln dort?"

Schweigen rings; im Garten der Villa plaudert
Nur der Springquell; zwischen verschlaf'nen Büschen
Lauschen Marmorgötter, und auf dem Meere
Zittert das Mondlicht.

Reiz und Anmuth theilen allein dein heimlich
Lager jetzt und über den blendend weißen
Nacken stromfallähnlich ergießt dein dunkel
Fluthendes Haar sich.

Schlaf umfängt dein zauberverbreitend Antlitz,
Deiner Glieder griechisch geformten Bau nun,
Und in's Herz dir träufelt der holde Traumgott
Sanftes Vergessen.

Blau ist ein Blümelein
 . . . . . . . . . .

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Unerreichbar steh'n die Sterne
 . . . . . . . . . .

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Der Winter ist vergangen,
der Regen ist dahin,
und Wiesenblumen prangen
zum Kranz der Schäferin.
Schon wird, den Hain durchirrend,
die Turteltaube laut,
die liebend girrt, und girrend
das Nest der Liebe baut.

Schon treibt die von den Toten
erstand'ne Lebenskraft
im Feigenbaume Knoten,
die Ranke trieft von Saft.
Sie duftet in die Laube
den Wohlgeruch hinein;
komm, Freundin, süße Taube,
komm in den Rebenhain!

Lass unter frohen Chören
von Wald- und Feldgetön
mich deine Stimme hören
und deine Schönheit seh'n!
Denn lieblich sind die Töne,
wenn deine Stimme schallt,
und hold ist deine schöne,
sanft lächelnde Gestalt.

Am Brunnen hab' ich gestanden
Und wusste nicht wie mir war,
Das Wasser rann über den Eimer,
Und ich ward's nicht gewahr.

Ich sah in die dunkle Tiefe,
Es fielen die Thränen hinab.
Was weiss der tiefe Brunnen,
Daß ich geweinet hab'?

Er hat mir Lieb' versprochen,
Und kommt doch nimmermehr.
Ich trag' die Eimer zu heime,
Die Last ist gar zu schwer.

Mein Liebster keck ist ein Matros';
Er kämpft mit Wind und Wasserhos'
Und knüpft, was uns're Herzen band,
Gleich seinem Schiffstau los.

Ich zöge gern mit Herz und Hand
Das flüchtige Schiff zurück zum Strand;
Doch meine Sehnsucht treibt es nur;
Es flieht schon weit vom Land.

Mein Liebster spannt das Segel quer;
Wie rauscht sein Kiel durch's wilde Meer!
Ich weiß nicht, bringt ihn wiederum
Ein guter Wind mir her.

Was baut' ich auch, ein thöricht Kind,
Auf Häuser, die entführt der Wind!
Nun wein' ich mir die Wangen blaß
Und meine Augen blind.

Mein Liebster steuert mittagwärts,
Die Flut empfindet nicht den Schmerz;
Er führt so kräft'gen Ruderschlag
Und jeder trifft mein Herz.

Schlag' er das Meer nur immerhin,
Das treulos ist und falsch von Sinn!
Doch warum schlägt er auch dies Herz,
Das nichts geliebt, als ihn!

Die Sonne ist zur Ruh gegangen, 
Und schweigend beten Wald und Flur. 
Erröthen färbt des Himmels Wangen; 
Des Ew'gen Nähe fühlet die Natur! 
Da schleicht sich leis in meine Seele 
Des Überird'schen Melodie, 
Und auf die Kniee sink ich nieder: 
Ave Maria!  Ave Marie!  

Die Abendroth-durchglänzten Räume 
Erzittern, wie das Herz in mir; 
Ein Flüstern geht durch Flur und Bäume, 
Sie fühlen mit mir:  Friede sei mit dir!  --  
O Abendfrieden!  Gottes Nähe! 
Wer sie gekannt, vergißt sie nie! 
Und tiefer beug' ich mich zur Erde: 
Ave Maria!  Ave Marie!  

Mondschein über Berg und Thal
 . . . . . . . . . .

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