Mahadeva, le seigneur de la terre,
Descend ici bas pour la sixième fois,
Pour devenir comme nos pareils
Et ressentir leurs joies et leurs peines.
Il se décide à habiter ici,
Laisse toute chose advenir d'elle-même ;
Qu'il doive punir ou épargner,
Il doit voir humainement les hommes.
Et , voyageur, après s'être enquis de la ville,
Observé les grands, pris soin des petits,
Il la quitte le soir, et poursuit sa route.

Maintenant qu'il en est sorti,
Là où sont les dernières maisons,
Il voit une jolie fille perdue,
Aux joues peintes :
Je te salue, jeune fille ! -- Merci de cet honneur !
Attends, je sors tout de suite --
Et qui es-tu ? -- Une bayadère,
Et c'est ici la maison de l'amour.
Elle se déplace pour danser au son des sagattes ;
Elle sait une danse tournante charmante,
Elle se penche et se cambre et lui tend un bouquet.

Caressante, elle l'attire vers le seuil,
Puis, sémillante, à l'intérieur de la maison.
Beau jeune homme, je vais immédiatement
Allumer les lampes dans ma chaumière.
Si tu es fatigué, je vais te rafraîchir
Et apaiser la douleur de tes pieds.
Tu auras ce que tu désires,
Repos, plaisir ou amusement.
Empressée, elle atténue des douleurs feintes.
La divinité sourit ;avec joie il voit
Un cœur humain sous une grande dépravation.

Et il exige des faveurs serviles ;
Elle devient toujours plus enjouée,
Et les manières du début de la fille
Deviennent de plus en plus naturelles,
Et sur la fleur apparaît
Progressivement le fruit ;
Si l'obéissance est dans la pensée,
L'amour devient plus proche.
Mais il choisit de l'éprouver au mieux,
Lui qui connaît la cime et l'abîme,
Le désir et l'horreur et le terrible chagrin.

Et il embrasse les joues fardées,
Et elle ressent le tourment de l'amour,
Et la fille se sent capturée,
Et pour la première fois, elle pleure ;
Elle s'écroule à ses pieds,
Ce n'est là ni volupté, ni lucre,
Hélas ! Les membres déliés
Refusent tout service.
Mais les heures de la nuit préparent
Un voile obscur , douillet et beau cocon,
Pour l'aimable célébration du lit.

Tard endormie dans le badinage,
Tôt éveillée après un court repos,
Elle trouve mort contre son cœur
L'hôte bien aimé.
Elle se jette sur lui en criant,
Mais rien ne le réveille,
Et l'on transporte ses membres raidis
Jusqu'au bûcher funéraire.
Elle entend les prêtres, la prière des morts,
Elle se presse et court et fend la foule.
Où es-tu ? Qu'est-ce qui t'a poussé dans la fosse ?

Elle se précipite près de la civière,
Ses lamentations percent les airs :
Je veux qu'on me rende mon époux !
Et j'irai le rechercher dans la tombe.
Ces membres d'une divine splendeur
Devraient-ils devant moi tomber en cendres !
Mien ! Il le fut, mien avant tout autre !
Hélas, pour une seule douce nuit !
Les prêtres chantent : nous portons les vieux
Après de longues fatigues et un tardif refroidissement,
Nous portons les jeunes avant même qu'ils n'y pensent.

Écoute la leçon de tes prêtres :
Celui-ci n'était pas ton époux.
Mais tu as la vie d'une bayadère
Et tu n'as donc aucun devoir.
Seule l'ombre suit le corps
Au royaume silencieux des morts ;
Seule l'épouse suit l'époux :
C'est à la fois un devoir et une gloire.
Retentissez, trompettes, pour la sainte lamentation !
Ô accueillez, Dieux, l'honneur du jour,
Ô accueillez l'adolescent dans les flammes !

C'est ainsi que le chœur, sans pitié,
Multiplie la détresse de son cœur ;
Alors, les bras écartés,
Elle saute dans la mort incandescente.
Mais le dieu-adolescent s'élève
Au-dessus des flammes,
Et dans ses bras la bien-aimée
S'envole avec lui.
Le repentir du péché plaît à la divinité ;
Dans leurs bras de feu, les immortels
Élèvent les enfants perdus jusqu'au ciel.