Six Mélodies , opus 25

Ce ne sont pas les chrysanthèmes
Qui sont morts au fond des jardins.
Ce ne sont pas les beaux lys blêmes
Qui pleurent leurs parfums éteints.

Ce n’est pas la source, ô chérie,
Qui se tait sous les vents d’hiver,
Ni les agneaux dans la prairie.
Mais sais-tu, je suis mort hier ?

Et les lys et les chrysanthèmes,
Plus compatissants que ton cœur.
Et les agneaux, les sources mêmes,
Ont compris mon sort de douleur !

Le lys à la face blafarde,
De douleur a penché son front.
Quand l’Avril reviendra, prends garde !
Toutes les fl eurs te haïront !

Dans un sommeil que charmait ton image 
Je rêvais le bonheur, ardent mirage,
Tes yeux étaient plus doux, ta voix pure et sonore,
Tu rayonnais comme un ciel éclairé par l'aurore ;

Tu m'appelais et je quittais la terre
Pour m'enfuir avec toi vers la lumière,
Les cieux pour nous entr'ouvraient leurs nues,
Splendeurs inconnues, lueurs divines entrevues.

Hélas ! Hélas ! triste réveil des songes
Je t'appelle, ô nuit, rends-moi tes mensonges,
Reviens, reviens radieuse,
Reviens ô nuit mystérieuse !

C’est l’heure où le printemps revêt de nouveaux charmes,
Où le ciel est plus pur, où l’air est plus subtil,
Où le cœur s’en revient comme d’un long exil
Vers les enchantements qui font couler les larmes.

On est ivre d’aimer en la clarté des yeux,
La douceur des aveux et la candeur des rêves.
Et sans se soucier des illusions brèves,
Gaiement, l’âme fait ses désirs plus radieux.

Mes vœux s’en vont au loin comme des caravelles
Aventureuses, car, voyant votre beauté,
Et sentant monter d’elle un parfum de bonté,
Mon cœur s’épanouit de fl oraisons nouvelles !

L’amour a ressurgi, fi er et majestueux,
L’allégresse de vivre a pénétré mon âme ;
Pour dire ma ferveur que le printemps acclame,
J’aurai votre regard étrange et fastueux. 

Elle a passé sur la colline
En fi lant de la laine fi ne.
Et tous disaient d’un sombre accord :
Regardez-la bien, c’est la mort !

Elle avait fuseaux et quenouille
Et des cheveux couleur de rouille
Et de beaux yeux couleur du four !
Mon cœur disait : c’est mon amour.

Et j’ai couru vers le fantôme.
Sur le coteau que l’herbe embaume
J’ai possédé son baiser fi er,
C’était ce soir, c’était hier !

Regardez là, dites de grâce,
Si c’est là-bas la mort qui passe.
Si c’est la mort, si c’est l’amour
Avec ses yeux couleur du jour.

Ah dites-moi si je suis ivre
De la tombe ardente, ou de vivre.

Quand revient l’automne
 Monotone,
Plus doulce que chanson
 Du violon,
Vibrant d’une valse
 Lasse.

Quand le vent emporte
 Toute morte
La feuille d’un buisson,
 Un frisson
Met en doulce langueur
 Mon cœur. 

Alors les amoureux
 Heureux,
Veulent vos caresses
 Maîtresses,
Car pour eux n’est qu’un temps
 Le printemps !

Vous est-il arrivé parfois de vous asseoir
À mi-côte, vers mai, dans l’or pâli du soir ?

Quand la brise agitant l’éventail vert des branches,
Effeuille autour de nous des milliers de fl eurs blanches.

N’est-ce pas ? On dirait un bal qu’au bord des eaux
Accompagne en sourdine un orchestre d’oiseaux.

Tout pétale qui tombe entre en plein dans la ronde,
Et c’est le carnaval le plus exquis du monde,

Sous les rameaux très gais, qui se jettent charmés,
Comme un tas de mignons confettis, parfumés !