Vingt mélodies, 2ème volume

Pleurons nos chagrins, chacun le nôtre,
Une larme tombe, puis une autre,
Toi, que pleures-tu ? Ton doux pays,
Tes parents lointains, ta fiancée.
Moi, mon existence dépensée
    En vœux trahis.

Pleurons nos chagrins, chacun le nôtre.
Une larme tombe, puis une autre.
Semons dans la mer ces pâles fleurs.
À notre sanglot qui se lamente 
Elle répondra par la tourmente
    Des flots hurleurs.

 ... 

Pleurons nos chagrins, chacun le nôtre.
Une larme tombe, puis une autre.
Peut-être toi-même, ô triste mer,
Mer au goût de larme âcre et salée,
Es-tu de la terre inconsolée
    Le pleur amer.

Voici la fin de la Vesprée
 . . . . . . . . . .

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Mon cœur s'en va vers toi
 . . . . . . . . . .

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Qu’il est doux, qu’il est doux d’écouter des histoires,
Des histoires du temps passé,
Quand les branches d’arbres sont noires,
Quand la neige est épaisse et charge un sol glacé !

 ... 

Ils sont petits et seuls, ces deux pieds dans la neige.
Derrière les vitraux dont l’azur le protège,
Le Roi pourtant regarde et voudrait ne pas voir,
Car il craint sa colère et surtout son pouvoir.

 ... 

Est-ce vous, blanche Emma, princesse de la Gaule ?
Quel amoureux fardeau pèse à sa jeune épaule ?
C’est le page Eginard, qu’à ses genoux le jour
Surprit, ne dormant pas, dans la secrète tour.

Hier vous m'avez offert, ô femme
 . . . . . . . . . .

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Dans le silence
Le bateau dort
Et bord sur bord
Il se balance.

Seul à l'avant
Un petit mousse
D'une voix douce
Siffle le vent.

Au couchant pâle
Et violet
Flotte un reflet
Dernier d'opale.

 ... 

Les flots déteints
Ont, sous la brise,
La couleur grise
Des vieux étains.

Alors la veuve
Aux noirs cheveux
Se dit: "Je veux
Faire l'épreuve

De mes écrins
Dans cette glace."
Et la Nuit place
Parmi ses crins,

Sous ses longs voiles
Aux plis dormants,
Les diamants
De ses étoiles.

Holà ! qu’on m’apporte ma coupe,
Et qu’on appelle mes amis !
Si vous m’en croyez, de tous nos soucis
Nous allons chasser la hideuse troupe !
Il faut nous égayer morbleu !
Que dites-vous du vin d’Espagne ?
Réchaufons vite, à son doux feu,
Nos cœurs que le froid gagne !
Refrain
 A moi, ma coupe, à moi, chère maîtresse !
 Au nectar qui jaillit de ton sein généreux
 Laisse-moi noyer la tristesse,
 Ah! donne-moi l’ivresse
 Qui rend heureux !

Jadis, oui, j’ai fait la folie
De croire à de tendres serments !
Quels rêves décus ! quels afreux tourments !
Par bonheur, un jour, tout cela s’oublie.
Hein ? qui donc parle ici d’amour ?
Au diable ! la trompeuse famme !
Ma coupe m’aime, et sans détour
C’est une rude femme !
(Refrain)

-- Ô marinier joli, je veux passer l'onde ;
Je veux voir avec toi les pays chantants
Où les beaux amoureux sont toujours constants…
-- Le soleil est tombé dans la mer profonde.

Ô marinier joli, je suis jeune et blonde.
Ouvre-moi ton hamac. Nous y dormirons,
Tu poseras ta tête entre mes seins ronds…
Le soleil est tombé dans la mer profonde.

-- Ô marinier joli, sans qu'on me réponde
Faudra-t-il me coucher dans l'eau pour linceul ?
Tu m'as promis passage, et tu t'en vas seul…
Le soleil est tombé dans la mer profonde.

Voyez passer ce choeur de brunes jeunes filles
 . . . . . . . . . .

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Je lui disais : viens ma Sylvie
 . . . . . . . . . .

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Entends-tu crier les cigales ?
 . . . . . . . . . .

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Avez-vous oublié, Louise, 
Le coin fleuri du vieux jardin
Où, certain soir, ma main s'est mise 
Pleine d'émoi dans votre main ?
Nos lèvres cherchaient nos paroles, 
Nos genoux touchaient nos genoux ; 
Nous étions assis sous les saules... 
Dites, vous en souvenez-vous ? 

Avez-vous oublié, Marie, 
L'échange de nos deux anneaux, 
Les soleils d'or dans la prairie, 
Le bois plein d'ombre et plein d'oiseaux,
La fontaine au bassin sonore, 
Où nous avions nos rendez-vous ? 
De ces lieux, et d'autres encore, 
Dites, vous en souvenez-vous ? 

Avez-vous oublié, Christine, 
Le boudoir rose et parfumé, 
L'humble chambre du ciel voisine, 
Les jours d'avril, les nuits de mai ? 
Ces claires nuits où les étoiles 
Semblaient vous dire : Ainsi que nous, 
Belle, laissez tomber vos voiles... 
Dites, vous en souvenez-vous ?

Louise est morte, hélas ! Marie 
A la débauche tend la main ; 
La pâle Christine est partie 
Refleurir au soleil romain. 
Louise, Marie et Christine 
Pour moi sont mortes toutes trois ; 
Notre amour n'est qu'une ruine, 
Et seul j'y pense quelquefois. 

Garde la barre, camarade
 . . . . . . . . . .

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O salutaris hostia, 
quae coeli pandis ostium, 
Bella premunt hostilia, 
Da robur fer auxilium, 
 ... 

La Méditerranée est couchée au soleil
 . . . . . . . . . .

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