Chansons d'une étrangère pour soprano et piano

Nobody wants me to go to France 
And maybe I should not go, 
Though I do not really know... 
It would seem a romance...
I've got my home and all I need 
And you, my heart; 
My friends make sweet the life I lead... 
Would I quit? Should I part? 
My dreams are so strange... 
Oh, you my love! Could I change?... 
Oh no! 
Mais, chose étrange, quand je lis 
Des vers anciens de ce pays, 
Je me sens la Princesse, 
Et, peut-être en détresse, 
Le Prince Aquitain 
m'appelle de loin, 
Et mon cœur délicat est ravi !

Lanquan li jorn son lonc en mai 
M•es belhs dous chans d'auzelhs de lonh 
E quan me sui partitz de lai 
Remembra•m d'un amor de lonh: 
Vau de talan embroncz e clis 
Si que chans ni flors d'albespis 
No•m platz plus que l'iverns gelatz. 

Ben tenc lo Senhor per verai 
Per qu'ieu veirai l'amor de lonh; 
Mas per un ben que m'en eschai 
N'ai dos mals, car tan m•es de lonh. 
Ai! car me fos lai pelegris, 
Si que mos fustz e mos tapis 
Fos pels sieus belhs huelhs remiratz! 

Iratz e jauzens m'en partrai, 
S'jeu ja la vei, l'amor de lonh; 
Mas non sai quoras la veirai, 
Car trop son nostras terras lonh: 
Assatz i a pas e camis, 
E per aisso non•n sui devis... 
Mas tot sia com a Dieu platz!
 
Ai! car me fos lai pelegris, 
Si que mos fustz e mos tapis 
Fos pels sieus belhs huelhs remiratz!

Nobody wants me to move to France 
But maybe I should go 
Though I do not really know.... 
It seems a ro-mance... 
I've got my home and all I need 
And you, my heart; 
My friends make sweet the life I lead... 
whould I quit? should I part? 
Do I feel what I say... 
Oh, you my love, could I go astray?... 
Oh no!... 
Mais, chose étrange, quand je lis 
Des vers anciens de ce pays, 
Tout d'un coup je suis reine, 
Captive lointaine, 
Et mon bon chevalier me cherche par-tout...
Chevalier vagabond, je songe à vous! 

Et cil de la charrete panse 
Con cil qui force ne desfanse 
N'a vers amors qui le justise 
Et ses pansers est de tel guise 
Que lui meïsmes en oblie, 
Ne set s'il est, ou s'il n'est mie, 
Ne ne li manbre de son non, 
Ne set s'il est armez ou non, 
Ne set ou va, ne set don vient; 
De rien nule ne li sovient 
Fors d'une seule, et por celi 
A mis les autres en obli; 
A cele seule panse tant 
Qu'il n'ot, ne voit, ne rien n'antant. 
Et ses chevax molt tost l'en porte, 
Ne ne vet mie voie torte, 
Mes la meillor et la plus droite; 
Et tant par avanture esploite 
Qu'an une lande l'a porté.

Chloé.
Fleurs, bocage sonore, et mobiles roseaux
Où murmure zéphyr au murmure des eaux,
Parlez ; le beau Mnazile est-il sous vos ombrages ?
Il visite souvent vos paisibles rivages.
Souvent j’écoute, et l’air qui gémit dans vos bois
À mon oreille au loin vient apporter sa voix.

Mnazile.
Onde, mère des fleurs, naïade transparente
Qui pressez mollement cette enceinte odorante,
Amenez-y Chloé, l’amour de mes regards.
Vos bords m’offrent souvent ses vestiges épars.
Souvent ma bouche vient sous vos sombres allées
Baiser l’herbe et les fleurs que ses pas ont foulées.
 
Chloé.
Oh ! s’il pouvait savoir quel amoureux ennui
Me rend cher ce bocage où je rêve de lui !
Peut-être je devais d’un souris favorable
L’inviter, l’engager à me trouver aimable.

Mnazile.
Si pour m’encourager quelque dieu bienfaiteur
Lui disait que son nom fait palpiter mon cœur !
J’aurais dû l’inviter, d’une voix douce et tendre,
À se laisser aimer, à m’aimer, à m’entendre.

Chloé.
Ah ! je l’ai vu ; c’est lui. Dieux ! je vais lui parler !
Ô ma bouche ! ô mes yeux ! gardez de vous troubler.

Mnazile.
Le feuillage a frémi. Quelque robe légère
C’est elle ! Ô ! mes regards ayez soin de vous taire.

Chloé.
Quoi, Mnazile est ici ? Seule, errante, mes pas
Cherchaient ici le frais et ne t’y croyaient pas.

Mnazile.
Seul, au bord de ces flots que le tilleul couronne
J’avais fui le soleil et n’attendais personne.

Tout s'anime dans la nature,/ Doux avril, tu descends des airs
 . . . . . . . . . .

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Le jour pousse la nuit,
Et la nuit sombre
Pousse le jour qui luit
D'une obscure ombre.

L'Autonne suit l'Esté,
Et l'aspre rage
Des vents n'a point esté
Apres l'orage.

Mais la fièvre d'amours
Qui me tourmente,
Demeure en moy tousjours,
Et ne s'alente.

Ce n'estoit pas moy, Dieu,
Qu'il falloit poindre,
Ta fleche en autre lieu
Se devoit joindre.

Poursuy les paresseux
Et les amuse,
Mais non pas moy, ne ceux
Qu'aime la Muse.

Helas, delivre moy
De ceste dure,
Qui plus rit, quand d'esmoy
Voit que j'endure.

Redonne la clarté
A mes tenebres,
Remets en liberté
Mes jours funebres.

Amour sois le support
De ma pensée,
Et guide à meilleur port
Ma nef cassée.

Tant plus je suis criant
Plus me reboute,
Plus je la suis priant
Et moins m'escoute.

Ne ma palle couleur
D'amour blesmie
N'a esmeu à douleur
Mon ennemie.

Ne sonner à son huis
De ma guiterre,
Ny pour elle les nuis
Dormir à terre.

Plus cruel n'est l'effort
De l'eau mutine
Qu'elle, lors que plus fort
Le vent s'obstine.

Ell' s'arme en sa beauté,
Et si ne pense
Voir de sa cruauté
La récompense.

Monstre toy le veinqueur,
Et d'elle enflame
Pour exemple le coeur
De telle flame,

Qui la soeur alluma
Trop indiscrete,
Et d'ardeur consuma
La Royne en Crete.

Parfois un enfant trouve une petite graine,
Et tout d'abord, charmé de ses vives couleurs,
Pour la planter, il prend un pot de porcelaine
Orné de dragons bleus et de bizarres fleurs.

Il s'en va. La racine en couleuvres s'allonge,
Sort de terre, fleurit et devient arbrisseau ;
Chaque jour, plus avant, son pied chevelu plonge
Tant qu'il fasse éclater le ventre du vaisseau.

L'enfant revient ; surpris, il voit la plante grasse
Sur les débris du pot brandir ses verts poignards ;
II la veut arracher, mais la tige est tenace ;
II s'obstine, et ses doigts s'ensanglantent aux dards.

Ainsi germa l'amour dans mon âme surprise ;
Je croyais ne semer qu'une fleur de printemps :
C'est un grand aloès dont la racine brise
Le pot de porcelaine aux dessins éclatants.

[Ne jamais]1 la voir ni l'entendre,
Ne jamais [tout haut]1 la nommer,
Mais, fidèle, toujours l'attendre,
  Toujours l'aimer!

Ouvrir les bras, et, las d'attendre,
Sur le néant les refermer!
Mais encor, toujours les lui tendre
  Toujours l'aimer.

Ah! ne pouvoir que les lui tendre
Et dans les pleurs se consumer,
Mais ces pleurs toujours les répandre,
  Toujours l'aimer...

Ne jamais la voir ni l'entendre,
Ne jamais [tout haut]1 la nommer,
Mais d'un amour toujours plus tendre
  Toujours l'aimer. [Toujours!]3

Par-dessus l’Océan, les monts et les déserts,
Portant à boire aux dieux sous la sublime voûte,
Ganymède épandit du nectar sur sa route,
De son flacon d’onyx orné de jaspes verts.
La liqueur, en tombant dans la coupe des mers,
Devait bientôt s’y perdre et la parfumer toute,
Quand le Zéphyr passant recueillit cette goutte,
Et, fier de son fardeau, le berça dans les airs;
Puis aux lèvres de l’homme, humble encore et sauvage,
Il alla déposer le dangereux breuvage
Comme un baiser du ciel, mêlé d’ambre et de feu.
L’homme a connu ce vin dont la saveur altère,
Et n’en voulant plus d’autre il a maudit la terre
Trop pauvre pour suffire au grandes soifs d’un dieu.

Le sommeil, enchaînant le mensonge et le crime,
Apaise l'air troublé; l'homme dort, tout est pur.
Aïeule du Chaos, dans un repos sublime,
La Nuit plane et balance au-dessus de l'abîme
Le monde enveloppé de son suaire obscur.
« Te repens-tu? dit-elle au Créateur qui rêve,
Le néant, c'est la fin; parle et je lui rends tout. »
Sur la fange sanglante où fleurit encore Ève
Dieu se penche. Il se tait. Le Jour sauvé se lève,
Et, riant sous les pleurs, crie à l'homme: « Debout! »

Je veux lui dire quelque chose,
Je ne peux pas ;
Le mot dirait plus que je n'ose,
Même tout bas.

D'où vient que je suis plus timide
Que je n'étais ?
Il faut parler, je m'y décide...
Et je me tais.

Les aveux m'ont paru moins graves
A dix-huit ans ;
Mes lèvres ne sont plus si braves
Depuis longtemps.

J'ai peur, en sentant que je l'aime,
De mal sentir ;
Dans mes yeux une larme même
Pourrait mentir,

Car j'aurais beau l'y laisser naître
De bonne foi,
C'est quelque ancien amour peut-être
Qui pleure en moi.

Sans surface est le point, le plan sans épaisseur
 . . . . . . . . . .

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Je me dis bien souvent : de quelle race es-tu ?
Ton coeur ne trouve rien qui l'enchaîne ou ravisse,
Ta pensée et tes sens, rien qui les assouvisse :
Il semble qu'un bonheur infini te soit dû.

Pourtant, quel paradis as-tu jamais perdu ?
A quelle auguste cause as-tu rendu service ?
Pour ne voir ici-bas que laideur et que vice,
Quelle est ta beauté propre et ta propre vertu ?

A mes vagues regrets d'un ciel que j'imagine,
A mes dégoûts divins, il faut une origine :
Vainement je la cherche en mon coeur de limon ;

Et, moi-même étonné des douleurs que j'exprime,
J'écoute en moi pleurer un étranger sublime
Qui m'a toujours caché sa patrie et son nom.