Livre de poésies

Extrême braise du ciel et première ardeur du jour
 [ ... ]

Il ne fait jamais nuit quand tu meurs
 [ ... ]

Je me suis réveillé sous l'azur de l'absence
 . . . . . . . . . .

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Beau chevalier qui partez pour la guerre,
  Qu'allez-vous faire
  [Si loin d'ici]1 ?
Voyez-vous pas que la nuit est profonde,
  Et que le monde
  N'est que souci ?

Vous qui croyez qu'une amour délaissée
  De la pensée
  S'enfuit ainsi,
Hélas ! hélas ! chercheurs de renommée,
  Votre fumée
  S'envole aussi.

[Beau chevalier qui partez pour la guerre,
  Qu'allez-vous faire
  Si loin de nous ?]2
J'en vais pleurer, moi qui me laissais dire
  Que mon sourire
  Était si doux.

Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l'herbe menue :
Réveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tète nue ! 

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :
Mais l'amour infïni me montera dans l'âme,
Et j'irai loin, bien loin, comme un bohémien
Par la Nature, -- heureux comme avec une femme.

Nous sommes les Ingénues
Aux bandeaux plats, à l'œil bleu,
Qui vivons, presque inconnues,
Dans les romans qu'on lit peu.

Nous allons entrelacées,
Et le jour n'est pas plus pur
Que le fond de nos pensées,
Et nos rêves sont d'azur ;

Et nous courons par les [prées]1,
Et rions et babillons
Des aubes jusqu'aux vesprées,
Et chassons aux papillons ;

Et des chapeaux de bergères
Défendent notre fraîcheur,
Et nos robes — si légères —
Sont d'une extrême blancheur ;

Les Richelieux, les Caussades
Et les chevaliers Faublas
Nous prodiguent les œillades,
Les saluts et les « hélas ! »

Mais en vain, et leurs mimiques
Se viennent casser le nez
Devant les plis ironiques
De nos jupons détournées ;

Et notre candeur se raille 
Des imaginations 
De ces [raseurs]1 de muraille,
Bien que parfois nous sentions

Battre nos cœurs sous nos mantes
À des pensers clandestins.
En nous sachant les amantes
Futures des libertins.

L'an se rajeunissait en sa verte jouvence
Quand je m'épris de vous, ma [Sinope]1 cruelle ;
Seize ans étaient la fleur de votre âge nouvelle,
Et votre teint sentait encore son enfance.

Vous aviez d'une infante encor la contenance,
La parole, et les pas ; votre bouche était belle,
Votre front et vos mains dignes d'une Immortelle,
[Et votre œil, qui me fait trépasser]2 quand j'y pense.

Amour, qui ce jour-là si grandes beautés vit,
[Dans]3 un marbre, en mon cœur d'un trait les écrivit ;
Et si pour [le]4 jourd'hui vos beautés si parfaites

Ne sont comme autrefois, je n'en suis moins ravi,
[Car je]5 n'ai pas égard à cela que vous êtes,
Mais au doux souvenir des beautés que je vis.

Grande bataille du passé, on exhume aujourd'hui vos travaux
 . . . . . . . . . .

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Fiez-vous-y ! 
À qui ? 
En quoi ? 
Comme je vois, 
Rien n’est sans si. 

Ce monde-ci 
A si 
Peu foi. 
Fiez-vous-y ! 

Plus je n’en dis, 
N’écris, 
Pour quoi ? 
Chacun j’en crois 
S’il est ainsi ; 
Fiez-vous-y !

Dans [Arle]1, où sont les Aliscams,
Quand l'ombre est rouge, sous les roses,
Et clair le temps,

Prends garde à la douceur des choses. 
Lorsque tu sens battre sans cause
Ton coeur trop lourd ;

Et que se taisent les colombes :
Parle tout bas, si c'est d'amour,
Au bord des tombes.

« La bêtise n’est pas mon fort. J’ai vu beaucoup d’individus, 
j’ai visité quelques nations, j’ai pris ma part d’entreprises 
diverses sans les aimer, j’ai mangé presque tous les jours, 
j’ai touché à des femmes. Je revois maintenant quelques 
centaines de visages, deux ou trois grands spectacles, 
et peut-être la substance de vingt livres. Je n’ai pas 
retenu le meilleur ni le pire de ces choses : est resté 
ce qui l’a pu.

J'ai perdu ma force et ma vie,
[Et]1 mes amis et ma gaieté ;
J'ai perdu jusqu'à la fierté
Qui faisait croire à mon génie.

Quand j'ai connu la Vérité,
J'ai cru que c'était une amie ;
[Quand je l'ai comprise et sentie]2,
J'en étais déjà dégoûté.

Et pourtant elle est éternelle,
Et ceux qui se sont passés d'elle
Ici-bas ont tout ignoré.

Dieu parle, il faut qu'on lui réponde.
Le seul bien qui me reste au monde
Est d'avoir quelquefois pleuré.

Me rendras-tu, rivage basque, 
Avec l'heur envolé 
Et tes danses dans l'air salé,
Deux yeux, clairs sous le masque.