Zwölf deutsche Lieder

Wenn die Zweige Wurzeln schlagen
Wachsen, grünen, Früchte tragen
Möchtest du dem Angedenken
deines Freunds ein Lächeln schenken.

Da droben auf jenem Berge,
Da steht ein altes Schloß,
Wo hinter Toren und Türen
Sonst lauerten Ritter und Roß.

Verbrannt sind Türen und Tore,
Und überall ist es so still;
Das alte verfallne Gemäuer
Durchklettr ich, wie ich nur will.

Hierneben lag ein Keller,
So voll von köstlichem Wein;
Nun steiget nicht mehr mit Krügen
Die Kellnerin heiter hinein.

Sie setzt den Gästen im Saale
Nicht mehr die Becher umher,
Sie füllt zum Heiligen Mahle
Dem Pfaffen das Fläschchen nicht mehr.

Sie reicht dem lüsternen Knappen
Nicht mehr auf dem Gange den Trank,
Und nimmt für flüchtige Gabe
Nicht mehr den flüchtigen Dank.

Denn alle Balken und Decken,
Sie sind schon lange verbrannt,
Und Trepp und Gang und Kapelle
In Schutt und Trümmer verwandt.

Doch als mit Zither und Flasche
Nach diesen felsigen Höhn
Ich an dem heitersten Tage
Mein Liebchen steigen gesehn,

Da drängte sich frohes Behagen
Hervor aus verödeter Ruh,
Da gings wie in alten Tagen
Recht feierlich wieder zu.

Als wären für stattliche Gäste
Die weitesten Räume bereit,
Als käm ein Pärchen gegangen
Aus jener tüchtigen Zeit.

Als stünd in seiner Kapelle
Der würdige Pfaffe schon da
Und fragte: Wollt ihr einander?
Wir aber lächelten: Ja!

Und tief bewegten Gesänge
Des Herzens innigsten Grund,
Es zeugte, statt der Menge,
Der Echo schallender Mund.

Und als sich gegen Abend
Im stillen alles verlor,
Da blickte die glühende Sonne
Zum schroffen Gipfel empor.

Und Knapp und Kellnerin glänzen
Als Herren weit und breit;
Sie nimmt sich zum Kredenzen
Und er zum Danke sich Zeit.

Ach wer bringt die schönen Tage,
Jene Tage der ersten Liebe,
Ach wer bringt nur eine Stunde
Jener holden Zeit zurück!

Einsam nähr' ich meine Wunde
Und mit stets erneuter Klage
Traur' ich um's verlorne Glück.

Ach, wer bringt die schönen Tage,
Jene holde Zeit zurück!

Freudvoll
Und leidvoll,
Gedankenvoll seyn;
Langen
Und bangen
In schwebender Pein;
Himmelhoch jauchzend
Zum Tode betrübt;
Glücklich allein
Ist die Seele, die liebt.

Über Thal und Fluß getragen,
Ziehet rein der Sonne Wagen.
Ach, sie regt in ihrem Lauf,
So wie deine, meine Schmerzen,
Tief im Herzen,
Immer morgens wieder auf.

Kaum will mir die Nacht noch frommen,
Denn die Träume selber kommen
Nun in trauriger Gestalt,
Und ich fühle dieser Schmerzen,
Still im Herzen,
Heimlich bildende Gewalt.

Schon seit manchen schönen Jahren
Seh' ich unten Schiffe fahren;
Jedes kommt an seinen Ort;
Aber ach, die steten Schmerzen,
Fest im Herzen,
Schwimmen nicht im Strome fort.

Schön in Kleidern muß ich kommen,
Aus dem Schrank sind sie genommen,
Weil es heute Festtag ist;
Niemand ahnet, daß von Schmerzen
Herz im Herzen
Grimmig mir zerrissen ist. 

Heimlich muß ich immer weinen,
Aber freundlich kann ich scheinen
Und sogar gesund und roth;
Wären tödtlich diese Schmerzen
Meinem Herzen,
Ach, schon lange wär ich todt.

Es war ein König in Thule
Gar treu bis an das Grab,
Dem sterbend seine Buhle
Einen goldnen Becher gab.

Es ging ihm nichts darüber,
Er leert' ihn jeden Schmaus;
Die Augen gingen ihm über,
So oft er trank daraus.

Und als er kam zu sterben,
Zählt' er seine Städt' im Reich,
Gönnt' alles seinem Erben,
Den Becher nicht zugleich.

Er saß beim Königsmahle,
Die Ritter um ihn her,
Auf hohem Vätersaale,
Dort auf dem Schloß am Meer.

Dort stand der alte Zecher,
Trank letzte Lebensgluth,
Und warf den heil'gen Becher
Hinunter in die Fluth.

Er sah ihn stürzen, trinken,
Und sinken tief ins Meer.
Die Augen täten ihm sinken;
Trank nie einen Tropfen mehr.

Der Blütenduft
durchwürzt die Luft,
aus heißer Kehle
singt Philomele
am Silberbach
ihr zärtlich Ach!

O klage nicht!
Im Dämmerlicht
steigt aus den Wellen,
den spiegelhellen,
ein freundlich Bild,
so zart, so mild!

Im Nebelkleid
schwebt's nah' und weit,
bald hell, bald trüber
dem Blick vorüber;
ich sinne nach
mit bangem Ach!

Ach, ist es sie?
O wär' es sie!
O gaukle näher
dem trunk'nen Späher,
du freundlich Bild
so zart, so mild!

Du sinkst, du steigst,
du rufst, du schweigst,
du kommst und schwindest,
ach - ach, verschwindest!
Wohin? Wohin?
Du Zauberin!

Was schwelgt im Jubellied der Saiten,
was übersteigt vergang'ne Zeiten
im Wechselsturm der Harmonie?
Der Nachklang aus verwelkten Tagen,
die uns ins bess're Land getragen,
heißt Phantasie!

Und was der Dichter still gegeben,
wer zauberte sein Lied ins Leben,
wer schenkt den Worten Melodie?
Das nie Belebte wie das Tote,
es atmet doch im Morgenrote
der Phantasie!

Wo sich die Muse Tempel baute,
ist sie die einzige Vertraute,
verlischt die heil'ge Flamme nie.
Es herrscht im Schmerz von Melpomenen
wie in Thaliens heiter'n Tönen
nur Phantasie!

Was wär' der Jugend Frühlingsfülle,
was wär' des Herbstes reife Stille,
was Kunst und Leben ohne sie?
Hoch in des Glaubens Lichtgestalten,
und wo der Liebe Zauber walten,
blüht Phantasie!

Am schönsten reift das Kind der Musen
in edler Frauen edlem Busen,
im Sonnenstrahl der Poesie.
Der Frauen zart besaitet' Leben,
ihr Lieben, Glauben, Hoffen, Streben
ist Phantasie!

Und deine Lippe durft' es sagen,
dich hätte nie ihr Flug getragen,
ihr Zaubergeist ergriff dich nie?
Kann sich der Mai vom Frühling trennen? -
Dein Liebling will dich nicht erkennen,
o weine, Phantasie!

Der Augen seelenvolle Klarheit,
der Worte frühlingsheit're Wahrheit,
des ganzen Wesens Harmonie,
das Seraphs-Lied in deinen Tönen!
Wo fehlt' in diesem Kreis des Schönen
je Phantasie?

Und steh' ich dir so gegenüber,
mit Liebesfülle weht's herüber,
und jedes Wort wird Melodie,
und in des Lebens finst're Schranke
tritt wunderhell der Traumgedanke
der Phantasie!

Wie lieblich, wann dein roter Schein 
Den stillen See bemalt
und in den taubesprengten Hain 
Durch Blütenzweige strahlt,
auf gold'ner Wogenflut des Korns 
leicht hin und wieder schlüpft. 
und funkelnd auf des Wiesenborns 
umschäumtem Silber hüpft! 

Wie lieblich, wann er mit dem Bach 
die Blumenau durchspielt, 
und sich durch das Holunderdach 
in meine Laube stiehlt; 
Wann wollicht krauser Wölkchen Heer 
sein Purpur überzieht, 
und rot vom Wiederschein das Meer 
wie Lavaströme glüht! 

O Pracht, wann du der Berge Blau 
mit gold'nem Saume zierst,
bevor du dich ins matte Grau 
der Dämmerung verlierst! 
Noch wunderschöner strömt die Flut 
von deinem Rosenlicht 
dem Mädchen unterm Halmenhut 
ins blühende Gesicht. 

Wann, bei der Haidelerchen Sang, 
dein letzter Strahl erstirbt, 
im Totenacker, leis' und bang', 
Noch die Zikade zirpt; 
dann lächelt die Vergangenheit 
durch der Erinn'rung Flor: 
In mildem Lichte steigt der Zeit 
Verblich'nes Bild empor. 

Aus deines Kranzes Rosen taut 
wehmütiges Gefühl; 
im Spiegel stiller Ahndung schaut 
mein Geist der Wallfahrt Ziel. 
Vom Hauch der Hoffnung kühl umweht, 
Vergisst er Gram und Schmerz; 
die Erde rings um ihn vergeht, 
er schwingt sich himmelwärts. 

Es reden und träumen die Menschen viel
Von bessern künftigen Tagen,
Nach einem glücklichen goldenen Ziel
Sieht man sie rennen und jagen.
Die Welt wird alt und  ...  wieder jung,
Doch der Mensch hofft immer Verbesserung!

Die Hoffnung führt ihn ins Leben ein,
Sie umflattert den fröhlichen Knaben,
Den Jüngling begeistert ihr Zauberschein,
Sie wird mit dem Greis nicht begraben,
Denn beschließt er im Grabe den müden Lauf,
Noch am Grabe pflanzt er - die Hoffnung auf.

Es ist kein leerer schmeichelnder Wahn,
Erzeugt im Gehirne des Thoren.
Im Herzen kündet es laut sich an,
Zu was besserm sind wir gebohren,
Und was die innere Stimme spricht,
Das täuscht die hoffende Seele nicht.

Was steigt im Strahl der jungen Morgensonne,
im Schimmer der Erinn'rung vor mir auf
und gießt der Sehnsucht schmerzlich süße Wonne
auf meines trüben Tages öden Lauf?

Was geht mit mir durch Fluren und durch Haine,
was teilt Geräusch mit mir und Einsamkeit?
Was naht mir in der Sterne bleichem Scheine
mit Zauberbildern der Vergangenheit?

Und wenn der Schlaf mein müdes Auge grüßet,
und das Getös' des Lebens mir verhallt,
was schwebt auch dann noch vor mir und versüßet
mir meiner Träume düstere Gestalt?

Du bist's, o Bild, das tief in meiner Seele
wie ein Geheimnis still und schweigend ruht,
du, dem ich nicht den inner'n Schmerz verhehle,
der in mir brennt mit namenloser Glut.

So sei mein Schutzgeist auf der kalten Erde!
Erhebe mich, wenn jede Hoffnung sinkt,
und, dass mein Glaube nimmer wankend werde,
sei du der Stern, der Mut ins Herz mir blinkt!

Der Eichwald braust,
Die Wolken ziehn,
Das Mägdlein wandelt
An Ufers Grün,
Es bricht sich die Welle mit Macht, mit Macht,
Und sie singt hinaus in die finstre Nacht,
Das Auge von Weinen getrübet.

"Das Herz ist gestorben,
Die Welt ist leer,
Und weiter giebt sie
Dem Wunsche nichts mehr.
Du Heilige rufe dein Kind zurück,
Ich habe genossen das irdische Glück,
Ich habe gelebt und geliebet!"

 ...