Vingt mélodies, 1ère volume

Quelquefois en levant les yeux
J'aperçois au ciel une étoile,
Qui semble pudique et qui voile
Ses rayons plus mystérieux.

J'éprouve souvent un tel charme
Devant son humide clarté,
Qu'il m'en vient alors une larme
De tristess et de volupté.

Ma belle est douce et caressante
Comme cette étoile, sa sœur ;
Elle a l'âme compatissante,
Et je l'aime pour sa douceur.

Comme l'abeille aime la fleur,
L'exilé sa mère patrie,
Le poëte sa rêverie
Et le malheureux sa douleur.

Comme un cerf aime la rivière,
Où sa soif se peut apaiser,
Comme la mousse aime la pierre
Et la lèvre aime le baiser.

J'aime ma divine maîtresse,
Gaie ou songeuse tour à tour,
Je l'aime pour ma folle ivresse
Et je l'aime pour son amour.

Oh ! le beau rêve que j'ai fait !
 . . . . . . . . . .

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Oiseau sans chanson
 . . . . . . . . . .

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Plaintive tourterelle,
Qui roucoule toujours,
Veux-tu prêter ton aile
Pour servir mes amours !

Comme toi, pauvre amante,
Bien loin de mon ramier,
Je pleure et me lamente
Sans pouvoir l'oublier.

Vole, et que ton pied rose
Sur l'arbre ou sur la tour
Jamais ne se repose,
Car je languis d'amour.

Évite, ô ma colombe,
La halte des palmiers
Et tous les toits où tombe
La neige des ramiers.

Va droit sur sa fenêtre,
Près du palais du roi ;
Donne-lui cette lettre
Et deux baisers pour moi.

Puis sur mon sein en flamme,
Qui ne peut s'apaiser,
Reviens, avec son âme,
Reviens te reposer.

L'aube s'éveille en dégrafant son voile
 . . . . . . . . . .

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Pour embaumer ses toilettes, 
  Je lui cueillais 
Des roses, des violettes 
  Et des œillets. 

Sur sa figure rosée, 
  Je fis ce jeu 
De secouer la rosée 
  Pour rire un peu. 

Se cambrant à la renverse, 
  Le cher trésor 
Ferma vite sous l'averse 
  Ses longs cils d'or. 

Elle enflait ses belles joues 
  Et suffoquait, 
Et soufflait avec des moues 
  Sur le bouquet. 

Et soudain les fleurs follettes, 
  Filles du sol, 
Œillets, roses, violettes,
  Prirent leur vol, 

Et partirent vers les nues 
  En tourbillons. 
Les fleurs étaient devenues 
  Des papillons.

Devant toi, vainement, j'ai dévoilé mon âme
 . . . . . . . . . .

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La lune fuit radieuse
 . . . . . . . . . .

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Puisque mai tout en fleurs dans les prés nous réclame,
Viens ! ne te lasse pas de mêler à ton âme
La campagne, les bois, les ombrages charmants,
Les larges clairs de lune au bord des flots dormants,
Le sentier qui finit où le chemin commence,
Et l’air et le printemps et l’horizon immense,
L’horizon que ce monde attache humble et joyeux
Comme une lèvre au bas de la robe des cieux !
Viens ! et que le regard des pudiques étoiles
Qui tombe sur la terre à travers tant de voiles,
Que l’arbre pénétré de parfums et de chants,
Que le souffle embrasé de midi dans les champs,
Et l’ombre et le soleil et l’onde et la verdure,
Et le rayonnement de toute la nature
Fassent épanouir, comme une double fleur,
La beauté sur ton front et l’amour dans ton cœur !

Ninon, l'heure est venue
 . . . . . . . . . .

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-- Papillons, ô papillons, 
Restez au ras des sillons.
Tout au plus courez la brande.
C'est assez pour vos ébats.
Qu'allez-vous faire là-bas, 
Tout petits sur la mer grande ? 

-- Laisse-nous, décourageux ! 
Il faut bien voir d'autres jeux 
Que ceux dont on a coutume.
Quand on est lassé du miel,
Ne sais-tu pas que le fiel
Est doux par son amertume ?

-- Mais des fleurs pour vos repas,
Là-bas vous n'en aurez pas.
On n'en trouve que sur terre.
Pauvres petits malheureux,
Vous mourrez le ventre creux
Sur l'eau nue et solitaire.

-- Ô l'ennuyeux raisonneur 
Qui met sur notre bonheur 
L'éteignoir d'avis moroses !
Ne vois-tu pas que ces prés 
Liquides sont diaprés 
De lis, d'œillets et de roses ?

-- Papillons, vous êtes fous.
Ces fleurs-là m'entendez-vous, 
Ce sont les vagues amères 
Où les rayons miroitants 
Font éclore le printemps 
Dans un jardin de chimères.

-- Qu'importe, si nous croyons 
Aux fleurs de qui ces rayons 
Dorent la belle imposture !
Dût-on ne point les saisir, 
N'est-ce pas encor plaisir
Que d'en risquer l'aventure ?

-- Allez, vous avez raison.
Comme vous à l'horizon
Mes vœux portent leur offrande.
Poëtes et papillons,
Partons en gais tourbillons,
Tout petits sur la mer grande.

Chantez midi, l'heure bénie
 . . . . . . . . . .

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Jolie à ravir et pleine de grâce
 . . . . . . . . . .

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Pauvre cœur blessé, pars, adieu ! 
Lentes, froides, viennent tes heures ; 
Vois resplendir d'autres demeures,
Pauvre cœur blessé, pars, adieu !
Le cri dernier de ta souffrance
Te sera, mourant, moins amer
Que la longue et mortelle transe 
Que tu nommais ta vie hier. 

C'en est fait, ton soupir s'efface :
Pauvre cœur brisé, dors, adieu ! 
Goutte de sang, larme à ta face,
Frisson muet, tout fuit sans trace ; 
Pauvre cœur brisé, dors, adieu ! 
La mort n'est qu'un sommeil suprême : 
Ainsi la lame a déferlé, 
Ainsi sur la plage, roulé,
En paix enfin tu dors toi-même. 
Pauvre cœur brisé, dors, adieu !

Nous nous aimions le premier jour
 . . . . . . . . . .

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Je m'embarquerai, si tu le veux,
Comme un gai marin quittant la grève,
Sur les flots dorés de tes cheveux,
Vers un paradis fleuri de rêve.

Ta jupe flottante au vent du soir
Gonflera ses plis comme des voiles,
Et quand sur la mer il fera noir,
Tes grands yeux seront mes deux étoiles.

Ton rire éclatant de vermillon
Fera le fanal de la grand'hune.
J'aurai ton ruban pour pavillon
Et ta blanche peau pour clair de lune.

Nos vivres sont faits et nos boissons
Pour durer autant que le voyage.
Ce sonts des baisers et des chansons
Dont nous griserons tout l'équipage.

Nous aborderons je ne sais où,
Là-bas, tout là-bas, sur une grève
Du beau pays bleu, sous un ciel fou,
Dans le paradis fleuri de rêve.

[ ... ]

LE POÈTE
Puisque l'oiseau des bois voltige et chante encore
Sur la branche où ses œufs sont brisés dans le nid ;
Puisque la fleur des champs entr'ouverte à l'aurore,
Voyant sur la pelouse une autre fleur éclore,
S'incline sans murmure et tombe avec la nuit,

Puisqu'au fond des forêts, sous les toits de verdure, 
On entend le bois mort craquer dans le sentier, 
Et puisqu'en traversant l'immortelle nature, 
L'homme n'a su trouver de science qui dure, 
Que de marcher toujours et toujours oublier ;

[ ... ]

Ô Muse ! que m'importe ou la mort ou la vie ? 
J'aime, et je veux pâlir ; j'aime et je veux souffrir ; 
J'aime, et pour un baiser je donne mon génie ; 
J'aime, et je veux sentir sur ma joue amaigrie 
Ruisseler une source impossible à tarir.

[ ... ]

Dépouille devant tous l'orgueil qui te dévore, 
Cœur gonflé d'amertume et qui t'es cru fermé. 
Aime, et tu renaîtras ; fais-toi fleur pour éclore. 
Après avoir souffert, il faut souffrir encore ; 
Il faut aimer sans cesse, après avoir aimé.

  La rosée
S'envole et remonte aux cieux
Quand le soleil radieux
  L'a baisée.
Ainsi les pleurs de mes yeux
S'évaporent, quand tu veux,
  [La]1 rosée.

  Rossignol,
Ton doux chant sous la ramée
Semble la voix enrhumée
  De Guignol,
Lorsque de ma bien-aimée
Chante la voix parfumée,
  Rossignol.

  L'hirondelle
S'en revient quand le printemps
A chassé les noirs autans
  À coups d'aile.
Ainsi tes ris éclatants
Ramènent de mes vingt ans
  L'hirondelle.

  Mes amours
Sont comme un vin qui détone
Et fait craquer de l'automne
  Le velours.
Et je chante, et je festonne,
Et je ris, lorsque j'entonne
  Mes amours.

Ave Maria gratia plena
Dominus tecum. 
[Benedicta]1 tu in mulieribus, 
Et benedictus [fructus ventris]2 [tui]3 Jesus.
Sancta [Maria, Mater Dei]4,
Ora pro nobis peccatoribus,
Nunc et in hora mortis nostrae.
[Ave Maria]5.

Nous nous aimerons au bord d'un [sentier]1
Où l'herbe soit haute, et fraîche, et bien douce,
Ou dans les grands bois, sur un lit de mousse...
Nous nous aimerons [dans]2 le monde entier.

Nous nous [en irons]3 éperdus, en rêve,
Ne comprenant rien aux bruits d'ici-bas,
Nous aimant toujours, ne nous parlant pas,
Sur un océan qui n'a point de grève.

Nous n'aborderons nulle part : toujours
Un bonheur tranquille, ineffable, immense ;
Et le vent des cieux, plus doux qu'un silence,
Nous murmurera des chansons d'amour.