Tu, musica all'orecchio, perché  triste la musica ascolti?
Dolcezza con dolcezza non lotta, e gioia della gioia ha piacere.
Perché mostri di amare ciò che non lietamente accogli
o  forse lietamente accogli ciò che ti fa annoiare?
Se la pura armonia di ben accordati suoni,
tutti insieme congiunti, offende il tuo udito,
è solo un dolce rimprovero a te, che confondi
in un a solo ciò che dovresti tenere separato.
Considera come ogni corda, all'altra dolce sposa,
vibra con le altre in un mutuo concento,
simili a un padre, a un figlio e a una madre gioiosa,
che tutti uniti cantano lo stesso piacevole canto.
Il cui suono molteplice, che pure sembra uno,
senza parole ti dice: "Solo non sei nessuno"

Dovrei paragonarti ad un giorno d'estate?
Tu sei più incantevole e più mite:
A maggio un rude vento agita le gemme delicate
E il corso dell'estate ha troppo breve durata:
talvolta l'occhio del cielo troppo infuocato appare
e spesso invece il suo viso dorato si oscura;
ogni bellezza, col tempo, bellezza deve lasciare,
sciupata dal caso o dal mutevole corso di natura;
ma la tua estate eterna non potrà mai sfiorire
né perdere il possesso della bellezza che hai;
e neppure ti farà ombra la Morte, né si potrà vantare
di te che, in versi eterni, nel tempo crescerai.
Ché fino a quando ci sarà  respiro e occhi che vedranno
Avranno vita i  miei versi e vita ti daranno.

Quando, agli uomini inviso e alla Fortuna straniero,
io tutto solo piango sul mio triste stato
e il cielo sordo importuno con un vano sospiro
ed a me stesso guardo e maledico il Fato,
e a chi è ricco di speranza vorrei somigliare,
e come lui avere amici e bellezza d’aspetto,
desiderando dell’uno il talento, dell’altro il potere,
e di quanto posseggo non contento affatto;
Pure, in questi pensieri, in cui ho di me stesso scorno
ecco, ti penso, e l’animo mio in un canto si scioglie
come di allodola che sale, allo spuntar del giorno,
da cupa  terra fino alle celesti soglie;
      Perché tanta ricchezza porta al dolce tuo amor pensare
      Che neanche per un regno vorrei il mio stato  mutare.

Quando dolci pensieri in silenzioso convegno
riportano tante cose passate alla memoria,
di quanto ho amato, e perso, tristemente mi lagno
e a pene antiche aggiungo lo sciupio dell'età più cara:
mi si inondano gli occhi, non avvezzi al pianto,allora
per gli amici preziosi svaniti nel buio della morte senza tempo
e pene d'amor perdute torno a piangere ancora
e la scomparsa di tante care visioni lamento:
torno ad affliggermi allora per le afflizioni passate,
e da dolore in dolore amaramente ripasso
il conto mesto delle sofferenze subite,
che nuovamente pago,come se non lo avessi già fatto.
   Ma se alla tua cara amicizia mi capita di pensare
   E' riparata ogni perdita e la tristezza scompare.

Il tuo cuore è a me caro per ogni altro cuore
che, mancandomi ormai, già tenevo per morto;
e lì Amore regna, con tutti i doni d'Amore,
insieme con ogni mio amico che  credevo sepolto.
Furono molte le lacrime, devote e sincere,
che la dolce religione d'amore ai miei occhi ha rapito,
tributo a ogni caro morto, che ora mi appare
come un bene perduto che  giace in te custodito! 
Tu sei la tomba dove, pur se sepolto, Amore vive,
reso più bello da ogni mio amico perduto,
che, quanto ebbe da me, a te adesso ha donato,
sì che, quanto fu di molti, solo la tua persona riceve.
L'immagine di quanti ho amato ora in te solo rimiro
E tutto di me ormai possiedi tu - che sei tutti loro -. 

Se sopravviverai a questa mia felice stagione,
quando l'avara Morte le ossa mie di polvere avrà coperto,
e se, per avventura, ti capiterà l'occasione
di rileggere i poveri versi del tuo amore già morto,
confrontali con i versi migliori del tempo futuro,
e, se pure ogni altra penna la mia avrà superato,
tienili cari a causa del mio amore, non per lo stile loro,
vinto dalla grandezza di un poeta più fortunato.
Oh! Che a me solo questo amoroso pensiero sia dedicato:
"Fosse sbocciata, la Musa del mio amico, in questi tempi fiorenti,
un ben più caro frutto l'amore suo avrebbe generato,
sì da poter sfilare a diritto fra i ranghi più eleganti.
Ma poiché lui è ormai morto, e oggi ogni poeta è migliore
Questi io leggerò per lo stile, ma lui per il suo amore.

Qual è la tua sostanza, di che cosa è fatta,
se strane ombre a milioni compagnia ti fanno?  
Poiché ognuno, perché uno, solo un’ombra getta,
e attorno a te, invece,  così tante ombre stanno.
Se descrivete Adone, la sua figura
è, della tua, solo un misero ritratto;
Il viso di Elena abbellito con cura,
è l’ombra del tuo, in foggia greca rifatto:
Parlate della primavera, o del tempo del raccolto
La prima è solo l'ombra della tua bellezza,
L'altro appare come il dono generoso del tuo volto;
E ti riconosciamo in ogni benedetta fattezza.
     Tu possiedi una parte di ogni grazia esteriore
     ma nessuno ti è pari per costanza di cuore.

Schiavo di te,  che cosa dovrei fare
se non assecondare tempi e ore, di quanto tu comandi?
Non ho tempo prezioso da sprecare;
Né servizi da fare, finché  non lo domandi.
Non oso lamentarmi per quell’ora immensa,
in cui, mio sovrano, fisso in tua attesa l’orologio,
Né giudicare amara ed aspra l'assenza,
Quando hai preso congedo da ogni mio servigio.
Non oso chiedermi, morso dalla gelosia
Dove tu sia, o quale affare ti impegni,
Ma sto come un triste schiavo, che a nient’altro pensi
Se non a chi è felice in  tua compagnia.
    E’ davvero folle l'amore, che di ogni tuo volere,
    O di ogni cosa che fai, pensa solo bene.

Simili a flutti che incalzano  verso ghiaiosa riva,
così verso il termine loro  si affrettano i nostri istanti;
e ognuno prende il posto di quello che c'era prima
e in affannosa sequenza  tutti procedono avanti.
Il nascere, non  appena si affaccia alla luce,
già striscia verso la maturità che, incoronata appena,
già vede una maligna eclissi che il suo splendore riduce,
e il Tempo già riprende ciò che aveva donato prima.
Trafigge il Tempo i fiori della giovinezza   
e, in fronte alla beltà,  solchi paralleli incide,
divora, di Natura, ogni più rara bellezza 
fa, la sua falce, covoni di ogni cosa che vive:
    Ma la mia lode di te sempre sarà, per questi versi, viva
    a dispetto del Tempo e della sua mano cattiva.

Quando ho visto la mano del tempo deturpare
il ricco e superbo sfarzo di un'età ormai morta e sepolta;
Quando ho visto le più alte torri crollare,
e bronzi eterni schiavi della mortale forza;
Quando ho visto l'oceano ingordo inghiottire
prendendone vantaggio, il regno della riva,
e questa guadagno in perdita e perdita in guadagno poi mutare;
Quando ho visto simili mutamenti di stato,
e ogni stato stesso che torna, confuso, a decadere;
Questa rovina, a riflettere mi ha insegnato
che il Tempo verrà e rapirà il mio amore.
 Questo pensiero è come una morte che può soltanto,
 per tema di perdere ciò che si ha, muovere al pianto.

Poiché né bronzo, né  pietra, né terra, né lo sconfinato mare
potranno vincere la morte e il suo tetro potere,
come potrà la bellezza questa furia contrastare
se la sua azione non è più forte di quella di un fiore?
Oh, come potrà resistere il profumo di miele dell'estate
Contro l'assedio feroce dei giorni di tempesta,
se non sono poi così salde le rocce inespugnate,
né forti le porte d'acciaio, che il tempo poi devasta?
O spaventoso pensiero! Ahimè, come rubare
il più prezioso gioiello che il tempo nel suo scrigno possiede?
Quale robusta mano potrà fermare il tempo e il suo veloce piede?
Chi il suo bottino di bellezza riuscirà a impedire?
    Oh, nessuno, a meno che questo miracolo non si possa avverare,
    grazie all’inchiostro nero che all’amor mio lustro potrà dare.

Puoi contemplare in me dell'anno quel momento
In cui spogliati rami o con poche foglie cadenti,
E ormai ingiallite, tremano al freddo vento,
Nudi cori in rovina, dove i canti sono ormai spenti.
In me tu vedi il crepuscolo del giorno
Che dopo il tramonto svanisce a occidente,
Presto poi vinto da nera  notte intorno,
Simile a morte, che tutto volge in niente.
In me tu vedi  i bagliori di un fuoco
Che su ceneri di giovinezza giace ormai vinto,
E sul suo letto di morte si fa fioco
Consumato da ciò che gli dette alimento.  
    Questo rimiri in me, che fa il tuo amore più forte,
    E spinge a meglio amare chi si  avvicina a morte.

Addio! Troppo sei caro per il mio possesso
E il tuo valore lo conosci bene
Per statuto di meriti sei libero adesso
I miei titoli su di te hanno ormai fine.
Perché, come tenerti se non per tuo volere?
E come tale ricchezza posso meritare?
Manca in me la ragione di un sì prezioso dono,
e così il mio diritto restituisco in tua mano.
Tu ti sei dato a me, i tuoi pregi ignorando,
Ed anche me, cui ti donasti, sopravvalutando;
Così che il tuo grande dono, che su un errore si fonda,
Dopo un giudizio più accorto, ora indietro ritorna.
Ti ho quindi posseduto in illusione di sogno
Un re nel sonno, tutt'altra cosa al risveglio.

E quindi odiami pure quanto vorrai; fallo pure ora;
ora, che il mondo è incline a contrastarmi in tutto,
piegami, unendoti alle offese della Sorte nera,
ma non farmi cadere, in ultimo, sconfitto.
E quando il mio cuore avrà  retto a un siffatto tormento,
non infierire in retroguardia su una pena ormai vinta,
non sommare un mattino piovoso a una notte di vento
per prolungare una volontaria disfatta.
Se vuoi lasciarmi, non farlo alla fine,
dopo che mi è stato inflitto qualche minore dolore,
ma fallo al primo assalto; che io possa assaggiare
fin dal principio il dolore peggiore.
Così ogni altra pena, che oggi dolore mi appare,
difronte alla tua perdita, non sembrerà più tale.

E' stata la mia assenza simile a freddo inverno,
La mia assenza da te, gioia dell’anno che muore!
Freddo ho sentito, e ho visto oscuro il giorno,
E di Dicembre, attorno, lo squallore!
Eppure quei giorni d’assenza erano tempo estivo,
E già l’Autunno fecondo il suo frutto copioso,
che della primavera è il fardello lascivo,
portava nel grembo ormai vedovo dell’amato sposo:
Ma quella ricca progenie a me appariva,
solo promessa di orfani, senza padre frutti,
poiché la gioiosa estate te sola accompagnava,
e, te lontana, stanno anche gli uccelli zitti.
O se pur cantano, è con sì triste suono
Che scolora il fogliame, temendo l’inverno vicino.

Sono stato  lontano da te anche in primavera
Quando Aprile superbo e variopinto, tutto a festa vestito,
infonde in ogni cosa nuova giovinezza,
al punto che anche il pesante Saturno danza divertito.
E tuttavia né  il canto degli uccelli, né i dolci effluvi
di corolle diverse per odore e colore,
mi hanno indotto a celebrare l’estate con poemi estivi,
o a staccare steli dal grembo di un prato in fiore.
E neppure ho ammirato del giglio il candore
o il profondo vermiglio che colora la rosa;
non erano altro che dolci e deliziose figure,
raffiguranti te, modello di ogni cosa.
Lontano ancora da te, per me era inverno lo stesso
e tutte quelle delizie soltanto un tuo riflesso.

E' più forte il mio amore, anche se più debole appare,
Non amo io di meno, anche se non lo manifesto: 
Ché mercanteggia amore chi ne esalta il valore
Dappertutto parlando di questo suo possesso.
L'amore nostro era giovane, nella sua primavera,
quando lo celebravo con i miei canti,
Come, all'inizio d'estate, canta Filomela
Per poi tacere quando la stagione è avanti:
Non che l'estate ora sia gradita di meno
Di quando i suoi mesti canti placavano le notti,
Ma ora di musica suona ogni ramo pieno
E le dolcezze, ripetute, non danno più diletto.
Perciò, come lei, talvolta in silenzio resto,
Ché non vorrei, col mio canto, esserti molesto. 

Per me, mio dolce amico, non potrai mai invecchiare 
Perché, com' eri quando in principio il tuo sguardo ho incrociato,
Tale, ancora oggi, la tua bellezza mi appare. 
Tre freddi inverni, del vanto di tre estati, i boschi hanno spogliato
tre splendide primavere sono ingiallite in Autunno,
e, nel mutare delle stagioni, ho potuto osservare
tre profumi d'Aprile bruciare nel calore di Giugno,
da quando ti vidi in fiore, e giovane restare.
Ah! Tuttavia la bellezza, come di meridiana un'ombra,
La sua immagine ruba, senza che il moto si noti;
E così la tua dolce immagine, che immutata mi sembra,
E' mutevole pure, ed inganna i miei occhi.
Per questo triste caso tu, epoca non nata, ascolta:
Prima del tuo avvento, l'estate di bellezza è morta. 

Di idolatria il mio amore non sia accusato
né sia considerato un idolo il suo oggetto,
se è sempre uguale ogni verso a lui dedicato
per lui solo lodare, e ancora e sempre a lui solo diretto.
Sempre gentile è il mio amore, oggi e domani pure
rimane costante e degno di ammirazione,
per questo il mio verso, si limita a ripetere
lo stesso contenuto senza una variazione.
“Bellezza, Bontà e Virtù” sono l’unico argomento
”Bellezza, Bontà e Virtù”,  muta solo il racconto,
e in questo mutar di parole impegno il mio talento
raggruppare tre temi in uno soltanto.
”Bellezza, Bontà e Virtù” da sole sono state spesso
mai, però,  si sono trovate riunite in un solo soggetto.

Quando nelle cronache di un tempo ormai remoto
incontro descrizioni delle  più  belle creature
che  pure alle antiche rime  bellezza  hanno dato,
di nobili cavalieri e dame defunte lodando il valore,
allora, sotto lo stemma della più grande bellezza
di labbra, occhi, fronte,  mani,  piedi
comprendo che quella antica penna voleva dare contezza
proprio di quella bellezza che oggi tu possiedi.
Così tutte quelle lodi non sono che presagi
di   quelle lodi che tu stesso meriti ora;
ma poiché non guardavano che con occhi divinanti,
non bastava il talento a esaltare tutto il tuo valore:
Mentre noi, cui è toccato il presente osservare,
abbiamo solo occhi per ammirare, ma non lingua abile a lodare.

Non m’ accusare  di avere un cuore falso
pur se la mia assenza sembrò smorzare il mio ardore
potrebbe venirmi più facile separarmi da me stesso
che dall’anima mia che giace  nel tuo cuore.
Lì il mio amore dimora: e se mi sono  allontanato
come uno che viaggia, ecco che ritorno
al momento giusto; il tempo non mi ha cambiato,
e per lavar la mia colpa io stesso l’acqua porto.
Né pensare mai, anche se in me dovessero regnare
tutte le debolezze delle stirpi umane,
che in modo tanto assurdo io possa peccare
da scambiare con niente la somma del tuo bene.
Perché niente vale, per me, l’universo infinito
eccetto te, mia rosa; che rappresenti il mio tutto.

Mai non avvenga che io ponga impedimento
All'unione di due anime fedeli. Amore non è amore
Se muta quando scopre un mutamento
O, quando l'altro parte, se pure inclina a partire.
Oh no! E'un faro che sta saldo e costante,
Rimirando tempeste, e non è mai turbato,
è come stella fissa per ogni nave errante,
di cui si sa l'altezza ma il cui potere è ignoto.
Non è zimbello del Tempo, anche se rosee labbra o guance
Cader dovranno sotto la sua curva falce:
In ore o settimane non cerca cambiamenti,
ma impavido resiste fino alla fine dei tempi.
E se in questo mi sbaglio, e mi sarà dimostrato,
io non ho mai scritto niente, e nessuno ha mai amato.

Quando tu , musica mia, musica ricavi
Dal vibrare sonoro di quel legno beato
Sotto le dolci tue dita, mentre con grazia irradi
Un' armonia di corde che rapisce il mio udito,
Quante volte invidio quei tasti e il loro agile salto
A baciare l'incavo tenero della tua mano,
mentre le mie povere labbra, cui toccherebbe il raccolto
di questa messe, per l'ardire dei legni ardono a te vicino!
Per essere sfiorate da te, vorrebbero mutarsi
E stare al posto di quei  tasti saltellanti,
sui quali le tue dita tracciano gentili percorsi
rendendo un morto legno più beato di labbra viventi.
Ma se quegli audaci tasti gioiscono di questo,
lascia a loro le tue dita e alle mie labbra il resto.

Povera anima mia, centro del mio corpo d’argilla di peccati pieno
[…]  rivestito da tante brame ribelli,
perché tu languisci e soffri miseria all’interno
mentre le tue pareti esterne così riccamente adorni?
Perché pagare un prezzo così alto per un breve affitto
di una dimora che già inizia a crollare?
Saranno i vermi, eredi di cotanto spreco, a divorare tutto?
Non è forse questo il modo in cui il corpo tuo deve finire?
Nutriti invece, anima mia, delle privazioni del tuo servo
e  lascialo languire per accrescere le tue scorte;
vendi ore di polvere e compra tempo divino,
saziati dentro e cessa ogni sfarzo esteriore:
Così sarà proprio la Morte, divoratrice di vite, che ti nutrirà
e divorata la Morte, questa scomparirà.

Corro subito a letto, vinto dalla stanchezza,
caro è il riposo al corpo che ha viaggiato,
ma ecco che la mia mente un altro viaggio inizia
tale che non più il corpo ma l’animo è impegnato.
Ché allora i miei pensieri, da questo posto remoto,
tenendo le mie palpebre grevi spalancate,
volano a te in pellegrinaggio devoto,
mentre scruto  le tenebre dai ciechi conosciute;
eppure alla mia vista,  cui la luce è sottratta,
la visione di te nel pensiero presente,
è pari a  un diamante sospeso nella notte fitta,
che ne  rinnova il volto e la rende splendente
Così il mio corpo di giorno e di notte il pensiero
Per causa mia e tua non trovano mai ristoro.

Quelli che, pur avendo il potere di offendere, non lo fanno
e non  usano quello che in loro più evidente appare,
che, pur turbando gli altri, come pietra stanno,
freddi, impassibili, senza farsi tentare;
giustamente ereditano  del cielo i favori
e,  attenti a non sprecare della Natura i doni,
del loro aspetto sono padroni e signori,
mentre gli altri delle loro virtù sono solo guardiani.
Un fiore estivo l’estate addolcisce
anche se vive e poi muore per sé soltanto,
ma se quel fiore  una vile contagio patisce,
l’erba più vile sembrerà più valente a confronto.
Perché ogni cosa più dolce può diventare più aspra nei fatti,
e i gigli più profumati più delle erbacce puzzano se putrefatti

Spreco di spirito e vergognosa rovina
è la lussuria in azione: e, finché questa dura,
essa è spergiura, assassina, cruenta, d’ogni colpa piena,
selvaggia, estrema, brutale, crudele, e pure traditora;
Quando è appena goduta, subito è disprezzata;
Fuor di ragione cercata; e non appena trovata
fuor di ragione odiata, come un’esca gettata,
per render folle quello che  l’ha ingoiata:
Con rabbia voluta e  con rabbia posseduta;
intensamente cercata, ottenuta, ricordata;
deliziosa alla prova ma poi seguita da afflizione;
prima, una gioia, dopo, solo un’illusione.
Questo tutti lo sanno ma nessuno è capace
di evitare quel paradiso che all’inferno conduce.

Il piccolo dio dell’Amore, giacendo addormentato
posò al suo fianco la fiaccola che ogni cuore accende
uno stuolo di ninfe a castità di vita votato
venne a danzargli intorno e una prese
nelle sue mani di fanciulla quel fuoco
che legioni di cuori  sinceri aveva riscaldato
così che il sovrano dell’Amore bollente
venne da una giovane vergine disarmato.
Questa immerse la fiaccola in una vicina e fresca fonte
che dal fuoco d’amore ricavò un perenne calore
per cui chi vi si immerge trova un effetto salutare
per ogni malattia: ma io della mia donna schiavo e servitore
Mi sono recato alla fonte per provare la cura, per poi soltanto capire
che Amore può scaldare l’acqua ma questa non lo può raffreddare.

Per quanto hai tu commesso più non ti dar cura,
hanno spine le rose, e fango le fonti argentate:
un'eclissi o una nuvola sole e luna oscura,
e nel più bel germoglio stanno laide bestie annidate.
Sbagliano tutti, e cado io pure in errore,
se le tue colpe giustifico facendo paragoni,
corrompendo me stesso, per salvarti l'onore,
scusando i tuoi peccati in modi inopportuni;
E poiché ai tuoi sensuali errori cerco di dare un senso, 
diventa tuo avvocato la tua parte avversaria,
E contro ogni mio interesse scuse legali invento
mentre guerra civile in me, fra odio e amore, infuria.
Perché ormai è destino che diventi sodale,
di quel dolce furfante che mi deruba crudele.  

Prenditi  ogni mio amore, amore, sì, prenditi tutto;
Che cosa avrai, più di prima, in tuo possesso ora?
Nessun amore, amore, che tu possa chiamare perfetto
Ogni mio amore era già tuo prima di questo ancora.
Se quindi per amor mio  tu l'amor mio accogli
Non posso biasimarti per l'uso che ne fai;
Ma sii biasimato se te stesso imbrogli
Assaggiando ostinato ciò che tu stesso non vuoi.
Ladro gentile, io ti perdono il reato
Anche se quel poco che avevo tu me lo hai rubato;
E tuttavia Amore sa che è dolore più acuto
Essere ferito d'amore piuttosto che per essere odiato.
Grazia lasciva, le cui malignità sembrano beni,
Fai pure di me scempio ma amico mio rimani.

 Quando morrò, più a lungo, il tuo pianto, non duri
del tempo in cui udrai mesti e cupi rintocchi risuonare 
Per avvertire il mondo che io sono ormai fuori
Da questo vile mondo, con vermi ancor più vili a dimorare:
Anzi, se questi versi leggerai, non porre mente
alla mano che li scrisse; perché tanto amore ti porto   
Che dai tuoi dolci pensieri vorrei essere assente,
se il ricordo di me dovesse darti sconforto. 
E se anche il tuo sguardo dovesse su questi versi cadere
Al tempo in  cui forse sarò con l'argilla impastato,
Oh, il povero mio nome non pronunziare neppure;
ma lascia che il tuo amore sia, con la mia stessa vita, cessato.
   In modo che la gente intrigante non venga a spiare il tuo pianto 
   E non si prenda gioco di noi dopo che sarò defunto.

Tra i miei occhi e il mio cuore si è stretto un accordo
e l'uno verso l'altro ora si volge in aiuto:
quando il mio occhio ha fame di uno sguardo
o quando il cuore amoroso dai sospiri è soffocato,
dell'immagine amata allora il mio occhio si nutre
e a questa immaginaria mensa invita il mio cuore;
un'altra volta è il cuore che i miei occhi accoglie
per spartire con loro ogni moto d'amore:
così, sia in forma di immagine o di pensiero amoroso,
ancora a me resti presente, anche se distante,
perché non sei da me più lontano di ogni cosa cui penso,
e io sto con queste, e queste te hanno in mente;
     O, se dorme il pensiero, la tua figura al mio cospetto
     ridesta il cuore, al cuore e agli occhi diletto.