11 Lieder

Eile, mein Schifflein, auf flutendem See,
eile, du weißt schon, wohin,
eher nicht schwindet mein sehnendes Weh,
bis ich am Ufer dort bin.

Feierlich tönet das Vespergeläut',
goldrot erglühen die Höhn,
eile, mein Schifflein, wir haben noch weit,
eile, du weißt, wie sie schön.

Sind wir gelandet, dann geb' ich dir Ruh',
träume vor Anker dann sacht,
Schifflein, und was ich dann weiter noch tu',
schweigend vertrau' es der Nacht!

Eile, mein Schifflein, auf flutendem See,
eile, du weißt schon, wohin,
eher nicht schwindet mein sehnendes Weh,
bis ich am Ufer dort bin.

Ich war erst sechzehn Sommer alt,
  Unschuldig und nichts weiter,
Und kannte nichts als unsern Wald,
  Als Blumen, Gras und Kräuter.

Da kam ein fremder Jüngling her;
  Ich hatt' ihn nicht verschrieben,
Und wußte nicht wo hin noch her;
  Der kam und sprach von Lieben.

Er hatte schönes langes Haar
  Um seinen Nacken wehen;
So ein Nacken, als der war,
  Hab ich noch nie gesehen.

Sein Auge, himmelblau und klar!
  Schien freundlich was zu flehen;
So blau und freundlich, als das war,
  Hab ich noch kein's gesehen.

Und sein Gesicht, wie Milch und Blut!
  Ich hab's nie so gesehen;
Auch, was er sagte, war sehr gut,
  Nur konnt' ichs nicht verstehen.

Er gieng mir allenthalben nach,
  Und drückte mir die Hände,
Und sagte immer O und Ach,
  Und küßte sie behende.

Ich sah' ihn einmahl freundlich an,
  Und fragte, was er meynte;
Da fiel der junge schöne Mann
  Mir um den Hals, und weinte.

Das hatte Niemand noch gethan;
  Doch war mir's nicht zuwieder,
Und meine beyden Augen sahn
  In meinen Busen nieder.

Ich sagt' ihm nicht ein einzig Wort,
  Als ob ichs übel nähme,
Kein einzigs, und - er flohe fort;
  Wenn er doch wieder käme!

,,Wo kommst du her, so bleich und blaß,
Du armes liebes Kind?``
  Ich komme aus meinem Blumenland,
  Aus meiner Mutter Haus.
  Die Liebe hat mein Herz entwandt,
  Ich muß in die Welt hinaus.

,,Geh' wieder heim ins Blumenland.
Eh' noch das Herz dir bricht.
Denn, ach! auf diesem öden Strand
Wohnt treue Liebe nicht.``
 Der Himmel ist mein Blumenland,
 Das Grab meiner Mutter Haus,
 Da ist es so still, dort ist es so licht,
 Da welket die Myrte der Liebe nicht.
 Drum geh' ich heim in's Blumenland!
 In meiner Mutter Haus!

Rings walten Todesstille,
Und Schlaf und Mitternacht.
Der Wolken Nebelhülle
Verbirgt des Mondes Pracht.
Kein Sternchen flimmert heute;
Doch lieb' ich meinen Pfad.
Holdseligste der Bräute!
Dein Vielgetreuer naht.

Sanft unter Harfentönen
Erwache, Zauberin!
Ich schlummre nicht vor Sehnen.
Du hast mich ganz dahin.
Mehr, als des Herzens Traute,
Welt, Himmel bist mir du.
O lisple Liebeslaute
Mir vom Balkone zu!

»Ich liebe Feodoren;
Ich lieb' und wanke nie.
Sie ward für mich gebohren,
Gebohren ich für sie.«
Das ist mein liebstes Wissen,
Mein seligster Gewinn.
Sie kann ich nimmer missen. -
Erscheine, Zauberin!

Schweigend in des Abend Stille
blickt des Mondes Silberlicht.
Wie es dort mit üpp'ger Fülle
durch die dunkeln Blätter bricht!

Wolken zieh'n auf luft'gen Spuren
tanzend um den Silberschein,
und es wiegen sich die Fluren
sanft zum süßen Schlummer ein.

Und mit Äolsharftönen
grüßt mich die vergang'ne Zeit,
und mich fasst ein heißes Sehnen
nach verschwund'ner Seligkeit.

Bist du ewig mir verloren
meiner Liebe Paradies?
Ach, es klingt in meinen Ohren
deine Stimme noch so süß,

weckt, wenn's still in mir geworden,
mich aus der errung'nen Ruh,
ruft in himmlischen Akkorden
meiner heißen Sehnsucht zu.

In den Tiefen meines Lebens
braust es auf mit Ungestüm,
doch der Ruf erklingt vergebens,
ach, nicht folgen darf ich ihm.

In des Lebens bunten Räumen
ist mein Ideal verblüht,
dämmert nur in schwachen Träumen,
lispelt nur in meinem Lied.

Konnt' ich's lebend nicht erreichen,
soll es hier doch ewig blühn,
mit mir leiden, mit mir sterben
und mit mir hinüber zieh'n.

Zärtlicher als Tell und Lyda
liebten sich zwei Seelen nie;
er nur war ihr einzig Hoffen,
und sein ganzer Wunsch war sie.
Er nur war ihr mehr als Bruder,
mehr als Lied und Saitenspiel;
sie nur war in stillen Nächten
einsam seiner Tränen Ziel.

Fruchtlos bot ihr mancher Jüngling
Herz und Hand und Reichtum dar;
ach, ihr war nicht Stand, nicht Reichtum,
was ihr Tell, der Jüngling, war.
Fruchtlos reicht' ihm manches Mädchen
ihren Strauß beim Reihentanz;
süßer rochen Lydas Blumen,
schöner stand ihm Lydas Kranz.

Endlich schwand der Eltern Sträuben,
und des Priesters Wort verband
gleich den längst verbund'nen Herzen
ihren Namen, ihre Hand.
Freudig, Aug' an ihrem Auge,
saß er nun als Bräutigam,
hörte laut ihr Herzchen schlagen,
das in süßem Taumel schwamm.

Und schon war die frohe Stunde
der gewünschten Ruhe nah',
als man düst're Donnerwolken
sich am Himmel türmen sah.
Mancher Sünder bebte kniend
vor der Blitze furchtbar'm Licht;
Tell und Lyda, rein wie Engel,
Tell und Lyda bebten nicht.

Aber aus der dicksten Wolke
fuhr ein lichter Feuerstrahl,
schmetternd, dass die Erde bebte,
mitten in das frohe Mahl.
Ohne Zucken, ohne Röcheln
sinket Lyda und erbleicht,
wie, geknickt vom Hagelsturme,
sterbend sich die Lilie neigt.

Schaudernedes Entsetzen füllte
des beklemmten Jünglings Herz;
ohne Träne war sein Jammer,
ohne Seufzer war sein Schmerz.
Ach, ich folge, süße Lyda!
ruft er wankend, kniet, und fasst
ihre kalte, starre Rechte,
küsst sie dreimal, und erblasst.

La mia bella diceva di nò
quando dire doveva di sì.
Per dispetto io qui morirò
se la dura un gran pezzo così.
Io mi sento tralalalalalala.
e non posso tralalalalalala.

Wie glücklich, wem das Knabenkleid
Noch um die Schultern fliegt!
Nie lästert er die böse Zeit,
Stets munter und vergnügt.

Das hölzerne Husarenschwert
Belustiget ihn itzt,
Der Kreisel, und das Steckenpferd,
Auf dem er herrisch sitzt.

Und schwinget er durch blaue Luft
Den buntgestreiften Ball;
So achtet er nicht Blüthenduft,
Nicht Lerch' und Nachtigall.
 
Nichts trübt ihm, nichts in weiter Welt,
Sein heitres Angesicht,
Als wenn sein Ball ins Wasser fällt,
Als wenn sein Schwert zerbricht.

O Knabe, spiel' und laufe nur,
Den lieben langen Tag,
Durch Garten und durch grüne Flur
Den Schmetterlingen nach.

Bald schwitzest du, nicht immer froh,
Im engen Kämmerlein,
Und lernst vom dicken Cicero
Verschimmeltes Latein!

Beglückt, beglückt,
Wer dich erblickt,
Und deinen Himmel trinket;
Wem dein Gesicht
Voll Engellicht
Den Gruß des Friedens winket.

Ein süsser Blick,
Ein Wink, ein Nick,
Glänzt mir wie Frühlingssonnen;
Den ganzen Tag
Sinn' ich ihm nach,
Und schweb' in Himmelswonnen.

Dein holdes Bild
Führt mich so mild
An sanfter Blumenkette;
In meinem Arm
Erwacht es warm,
Und geht mit mir zu Bette.

Beglückt, beglückt,
Wer dich erblickt,
Und deinen Himmel trinket;
Wem süsser Blick
Und Wink und Nick
Zum süssern Kusse winket.

Nimmer werd' ich, nimmer dein vergessen,
Kühle, grüne Dunkelheit,
Wo mein liebes Mädchen oft gesessen,
Und des Frühlings sich gefreut!

Schauer wird durch meine Nerven beben,
Werd' ich deine Blüthen sehn,
Und ihr Bildniß mir entgegen schweben,
Ihre Gottheit mich umwehn!

Thränenvoll werd' ich, beym Mondenlichte,
In der Geisterstunde Graun,
Dir entgegenzittern, und Gesichte
Auf Gesichte werd' ich schaun;

Mich in manchen Göttertraum verirren,
Bis Entzückung mich durchbebt,
Und nach meinem süßen Täubchen girren,
Dessen Abbild vor mir schwebt!

Wenn ich auf der Bahn der Tugend wanke,
Weltvergnügen mich bestrickt;
Dann durchglühe mich der Feurgedanke,
Was in dir ich einst erblickt!

Und, als strömt' aus Gottes offnem Himmel
Tugendkraft auf mich herab,
Werd' ich fliehen, und vom Erdgewimmel
Fernen meinen Pilgerstab!

Ah se dire io vi potessi
l’occhiatine e i dolci amplessi,
certi sguardi amorosetti,
che fan proprio innamorar.
Oh caretti
quei vezzetti
quelle smanie,
quei sospiri,
quelle smorfie,
quei deliri
mi fan proprio giubilar.