Lieder de Mörike

J'étais ce matin dans les affres de la mort :
J'ai alors --avec quelle douceur, Espérance !--
posé ma tête sur ton sein,
jusqu'à ce qu'elles fussent vaincues.
(jusqu'à ce qu'elles fussent vaincues).

J'avais fait des offrandes à tous les dieux,
mais toi, je t'avais oubliée ;
tu avais assisté à la célébration
à l'écart des éternels bienfaiteurs.

O pardonne-moi, toi la toute fidèle !
Sors de ta lumière tamisée pour que
je puisse une seule fois, le coeur remis en état 
comme un enfant consolé

contempler ton visage
dans sa clarté lunaire, éternellement neuve ;
Ah ! Rien qu'une fois, enferme-moi dans tes bras,
Guéri de toute douleur !

Dans la vigne sur la colline,
il y a une maisonnette qui craint le vent ;
elle n'a ni porte ni fenêtre,
et le temps lui dure.

La journée est si étouffante
que tous les oiseaux se sont tus.
Et voilà qu'une petite abeille toute seule
s'en vient bourdonner près du tournesol.

"Mon aimée a un jardin
avec une bien jolie ruche ;
est-ce là d'où tu viens ? 
est-ce elle qui t'envoie vers moi ?

--Oh non ! mon gentil garçon,
je ne suis la messagère de personne.
Cette gamine ne connaît rien à l'amour ;
elle t'a à peine vu.

Que peuvent savoir les fillettes
à peine sorties de l'école !
Ton petit trésor adoré
n'est encore qu'une enfant.

Je vais lui porter cire et miel ; 
adieu ! J'en ai une pleine livre,
comme ce petit trésor va rire !
elle en a déjà l'eau à la bouche.

--Ah ! Veux-tu bien lui dire
que je connais quelque chose de beaucoup plus doux : 
il n'y a rien de meilleur au monde
que d'aimer et d'embrasser !"

Alors que je dormais encore,
Une petite heure juste avant le jour
une petite hirondelle s'est mise à chanter 
sur un arbre devant ma fenêtre. Je l'entendais à peine, 
une petite heure juste avant le jour.

"--Ecoute bien ce que je te dis, 
je dénonce ton amoureux :
pendant que je m'égosille ici,
il en caresse tranquillement une autre,
une petite heure juste avant le jour !

--Oh ! Misère, n'en dis pas plus !
Tais-toi, je ne veux rien entendre !
Va t'en, va t'en de mon arbre !"
Ah ! Amour et fidélité, ce n'est qu'un rêve,
une petite heure juste avant le jour.

La trace laissée par l'oiseau dans la neige
lorsqu'il se promène en haut de la montagne est gracieuse ;
Plus gracieuse encore est la chère main de l'aimée
quand elle m'adresse une petite lettre alors que je suis au loin.

Un héron monte là-haut, dans les airs,
Là où n'atteignent ni flèches ni balles ;
mille fois plus haut et plus vite
s'envolent les pensées d'un amour fidèle.

Si seulement ma mère pouvait être magicienne,
elle suivrait le régiment 
partout en France
et en serait la vivandière.
Dans le camp, sur les coups de minuit,
quand seule la garde est debout,
et que tout ronfle, hommes et cheveaux,
je m'assiérais devant mon tambour, et :
mon tambour serait un plat
garni de choucroute chaude, 
mes baguettes, un couteau et une fourchette
et mon sabre une grande saucisse ;
mon shako ferait office de hanap
que je remplirais de bourgogne rouge.
Et comme je n'ai pas de chandelle,
c'est la lune qui éclaire ma tente ;
elle brille aussi bien sur le sol français,
et d'un coup la pensée de l'aimée m'envahit :
ah, misère ! (ah, misère, ah misère !)
Finie la mascarade !
--si seulement ma mère pouvait être magicienne !

Le printemps laisse à nouveau
flotter dans l'air son écharpe bleue ;
comme des prémices, de douces senteurs familières
effleurent la campagne.
Les violettes se prennent à rêver,
elles voudraient tantôt éclore.
--Ecoute, cette douce sonorité de harpe qui vient de loin !
Printemps, oui c'est bien toi,
je t'ai reconnu !

De bon matin, quand les coqs chantent,
avant que les étoiles pâlissent,
il me faut être au coin de l'âtre,
et je dois allumer le feu.

Il est beau, le spectacle des flammes
et des étincelles bondissantes ;
hypnotisée, je les contemple,
en proie à ma douleur.

Tout à coup, ça me revient :
c'est de toi, 
infidèle, 
que j'ai rêvé cette nuit.

L'une après l'autre,
mes larmes roulent jusqu'au sol ;
et puis le jour se lève--
 Oh ! Qu'il s'évanouisse !

Quel orage cette nuit, 
jusqu'au petit matin !
Comme ce coup de balai inattendu
a tout nettoyé, cheminées et ruelles !

Voici qu'arrive une gamine 
qui regarde autour d'elle, un peu intimidée ;
comme les roses que le vent malmène,
son visage a des ardeurs fugaces.

Un beau petit gars vient vers elle 
et s'approche, enchanté : 
comme ils se regardent avec un plaisir mêlé de gêne
ces petits fripons sans expérience !

Ne va-t-il pas demander à l'aimée 
si elle a déjà remis en ordre
 les nattes mises à mal
par l'orage de la nuit dans la chambrette ouverte ?

Le tourtereau rêve encore aux baisers
qu'il a échangés avec la douce enfant.
Il reste là, sous le charme,
tandis qu'elle s'esbigne au coin de la rue.

Voilà bien l'amour ! Voilà bien l'amour !
Ne pas se satisfaire de baisers ;
qui serait assez fou pour vouloir 
en vain remplir d'eau une passoire ?
Que tu puises pendant mille ans,
que tu la couvres de baisers indéfiniment
tu ne lui fais pas ce qu'elle veut.

A chaque instant, l'amour, l'amour 
a des désirs inédits;
nous nous sommes mordillé les lèvres jusqu'à les meurtrir, 
tant nous nous sommes embrassés aujourd'hui.
La belle se laissait faire, 
comme un agnelet sous le couteau,
l'oeil implorant : encore et encore,
plus ça fait mal, meilleur c'est !

Voilà bien l'amour, hier comme demain, 
tant qu'il y aura de l'amour ;
et ce n'est pas autrement que Salomon, 
le Sage, fut amoureux.

Quand je m'en vais de bon matin
avec mon bâton coupé de frais
à travers bois,
par monts et par vaux,
alors, comme un petit oiseau 
chante et s'agite dans la ramée,
ou comme la vigne d'or
absorbe au petit matin
les délicieuses émanations du premier soleil,
ainsi mon cher vieil Adam 
ressent l'excitation de l'automne et du printemps,
volupté bénie de Dieu
et jamais perdue
de l'Eden originel.

Allons, ô vieil Adam, tu n'es pas si mauvais
que le disent les maîtres austères ;
comme aux jours éternellement neufs de la Création,
tu continues à aimer et à rendre grâce,
tu offres encore et toujours tes chants et tes louanges
à ton Créateur et protecteur vénéré.

Puisse-t-Il m'accorder 
que ma vie entière
dans un léger échauffement,
s'identifie à cette promenade matinale !

Accoté au mur envahi de lierre
de cette vieille terrasse,
toi, lyre aux accents mystérieux
d'une muse née de l'air,
entonne
et reprends
ta plainte mélodieuse !

O brises, vous venez de bien loin
ah ! du tertre à la fraîcheur verdoyante
où repose le garçon 
que j'aimais tant.
Et, caressant au passage les floraisons printanières
qui vous saturent de leurs fragrances, 
avec quelle douceur (quelle douceur, quelle douceur) 
vous m'oppressez le coeur !
(Avec quelle douceur vous m'oppressez le coeur !) 
Vous faites vibrer les cordes
où s'exhale une harmonieuse mélancolie,
qui augmente au rythme de mon spleen,
et meurt avec lui.

Et d'un seul coup,
sur un violent coup de vent,
un tendre cri de la harpe
me surprend en douceur,
faisant soudain écho au mouvement de mon âme ;
et alors --malmenée, la rose épanouie
s'effeuille toute à mes pieds.

Laisse, ô monde, oh laisse-moi être moi-même !
Ne me séduis pas par l'offrande de l'amour,
laisse ce coeur avoir seul
ses délices et ses tourments !

Ce qui m'afflige, je ne sais pas le nommer : 
c'est un  mal inconnu ;
mais c'est toujours  à travers les larmes
que je vois la chère lumière du soleil.

Souvent, j'en suis à peine conscient,
une joie claire tressaille 
à travers mon accablement,
au point de m'oppresser délicieusement le cœur.

Laisse, ô monde, oh laisse-moi être moi-même !
Ne me séduis pas par l'offrande de l'amour,
laisse ce coeur avoir seul
ses délices et ses tourments !

Me voici, là, étendu sur la colline en son printemps ;
ce nuage m'est une aile,
un oiseau me précède.
Ah, dis-moi, mon unique amour, 
où tu te poses, que je me pose à tes côtés ?
Mais tu n'as pas plus de logis que l'air.

Tel un tournesol, je sens mon coeur grand ouvert,
plein de désirs, 
dilaté
par l'amour et l'espoir.
Printemps, que veux-tu donc ? 
Quand trouverai-je la sérénité ?

Je regarde courir les nuages et couler l'onde de la rivière.
La baiser d'or du soleil
 me pénètre jusqu'au sang ;
mes yeux émerveillés se ferment
comme dans le sommeil.
Seule mon oreille perçoit encore le bourdonnement d'une abeille.
Mes pensées vagabondent ça et là ;
j'aspire à quelque chose, mais je ne sais pas bien quoi,
mi-plaisir, mi-plainte...
Oh ! Dis-moi, mon coeur, 
quel souvenir tisses-tu 
avec les rameaux verts de ce crépuscule doré ?
--Ah ! L'indicible des jours anciens !

Temps des roses ! 
Comme tu as vite passé
    vite passé !
Si seulement mon amour m'était resté fidèle
    resté fidèle,
je n'aurais pas si peur.

Autour de la récolte,
les moissonneuses chantent gaîment,
    chantent gaîment.
Mais hélas ! avec mon mauvais sang
    mauvais sang
je ne suis plus bonne à rien.

Je me glisse ainsi par les prés du vallon
    du vallon,
comme perdue dans un rêve,
vers ces sommets où il m'a mille fois
    mille fois,
juré fidélité.

Là-haut, sur le versant de la colline,
    je me détourne 
et pleure près du tilleul ;
à mon chapeau, la tresse de roses 
    faite de ses mains
joue au vent.

J'arrive dans une charmante petite ville ;
dans les rues s'étale le couchant rougeoyant.
D'une fenêtre entrouverte là-bas,
au-dessus d'un riche fouillis de fleurs,
on entend en suspens comme le tintement d'une cloche d'or
et une voix qui semble un choeur de rossignols,
qui fait frémir les bourgeons,
trembler l'air, 
et les roses resplendir d'un plus beau rouge.

Je suis longtemps resté là, interdit, le coeur vrillé de désir..
Comment j'ai repassé les portes de la ville ?
Je n'en sais vraiment rien moi-même.
Ah, comme le monde ici est lumineux !
Le ciel ondoie en une houle pourpre,
derrière moi la ville disparaît dans un poudroiement d'or ;
comme il gazouille, le ruisseau bordé d'aulnes, 
comme il murmure, le moulin dans la vallée ! 
Je suis comme ivre, égaré 
-ô Muse, tu m'as apaisé le coeur d'un souffle d'amour !

Au village, cette nuit, le veilleur a crié :
 Elfe !
A cette heure-là, justement
un elfe minuscule 
était endormi dans la forêt !
Il s'est dit que le rossignol, 
ou bien Silpelit2,
l'appelait de la vallée par son nom.
Le voilà qui se frotte les yeux, 
se plante devant sa coquille d'escargot 
et --comme soûlé par son sommeil interrompu--
dégringole cahin-caha entre les noisetiers de la vallée,
se glissant sur un mur épais, 
là où se repose un ver luisant, 
source de sa propre lumière.
"Qu'est-ce que c'est que ces fenêtres éclairées ?
Il va y avoir une noce :
 les gamins sont à table ;
ça se bouscule dans la salle.
J'y jetterais bien un petit coup d'oeil !
--Pfft !Il donne de la tête contre la pierre ! 
Hein, petit elfe ! Ça te va comme ça ? 
Coucou ! Coucou !"

Sur sa petite monture,
blanche comme neige,
la plus jolie des princesses
chevauche dans l'allée.

Le chemin où le petit cheval
galope si hardiment,
et le sable que j'y ai jeté
brillent comme l'or.

Toi, petit chapeau rose
qui caracoles de ci de là,
oh, jette moi une plume
à la dérobée !

Et si tu veux en échange
une fleur de ma part,
prends-en mille pour une,
prends les toutes !

Cruel soleil de printemps, 
tu me réveilles avant l'heure,
alors que les délices les plus raffinés
n'éclosent qu'en mai !
S'il ne passe pas par ici une jolie fille
qui m'offre sur ses lèvres roses
une petite goutte de miel
je devrai m'éteindre misérablement,
et mai ne me verra jamais
dans ma parure dorée.

La nuit a doucement enveloppé la campagne,
s'appuyant dans son rêve au flanc de la montagne.
Son regard se pose alors sur la balance d'or du temps
dont les plateaux immobiles restent en équilibre.
Et, dans un jaillissement hardi,
les sources murmurent à l'oreille de leur mère, la nuit,
le chant du jour, 
de ce jour qui n'est plus.

Cette très ancienne berceuse originelle,
elle n'y prête guère attention, elle l'a assez entendue.
Pour elle, plus doux encore dans le bleu du ciel,
tinte le fusionnement des heures fugaces en une semblable vibration.
Mais, sans fin, les sources poursuivent leur babil ;
dans l'assoupissement, les eaux chantent encore
le chant du jour, 
de ce jour qui n'est plus.

Fille de la forêt,petite cousine du lis,
comme je t'ai longtemps cherchée sans te connaître !
Dans un cimetière étranger, désert, hivernal, 
pour la première fois, ô toute belle, je te rencontre.

Par les soins de quelle main as-tu fleuri ici ? 
Je n'en sais rien ; tout comme j'ignore sur quelle tombe tu veilles.
Celle d'un jeune homme ? Tu lui as donné ton salut ;`
celle d'une jeune fille ? Ta grâce.

Dans le bosquet qu'élargit, la nuit, la clarté de la neige,
Où le chevreuil, pieusement, passe tout près de toi ;
près de la chapelle, au bord de l'étang de cristal,
c'est là que j'ai cherché ta patrie enchantée.

Tu es belle, enfant de la lune et non du soleil :
ce qui fait les délices des autres fleurs serait pour toi mortel ;
c'est l'air glacial et embaumé du ciel 
qui nourrit ton chaste corps de givre et de senteur.

Dans ton sein, une plénitude dorée
abrite une fragrance qui s'exhale à peine :
c'est ainsi que, frôlée par la main de l'ange,
la parure nuptiale de la Mère bénie répand son parfum.

Cinq gouttes vermeilles, souvenir de la sainte Passion,
suffiraient à te vêtir superbement :
mais, au temps de Noël, tu décores innocemment
ton vêtement blanc d'une lumineuse touche de vert.

L'elfe, parti vers minuit 
danser dans la vallée luminescente,
se tient interdit devant ton éclat mystique ;
curieux, il reste un instant à distance, puis s'esbigne.

Dans le sol d'hiver dort une fleur en devenir.
Le papillon qui, par les nuits de printemps,
effleure de ses ailes de velours bosquets et collines
jamais ne goûtera ton miel.

Qui sait pourtant si un jour,
quand la parure de l'été aura disparu,
son tendre fantôme, pour moi invisible,ne viendra pas
ivre de ton parfum léger, voleter autour de toi à peine éclose ?

Ton feu d'amour,
ah Seigneur ! Avec quelle vénération
je voulais l'entretenir,
je voulais en prendre soin !
Je ne l'ai pas entretenu,
je n'en ai pas pris soin,
j'ai la mort dans l'âme,
ô douleurs infernales ! 

Dans un vert paysage d'été en fleurs,
près d'une onde fraîche, avec roseaux et joncs,
regarde comme le Tout petit sans péché
joue librement sur le sein de la Vierge !
Et, là-bas, dans cette si belle forêt,
ah, verdit déjà le bois de la Croix !

Nul sommeil n'est encore venu rafraîchir mes paupières,
que déjà le jour se lève
à la fenêtre de ma chambre.
Mon esprit troublé
est en proie à mille incertitudes
et fabrique des cauchemars.
--Ne t'inquiète plus, 
ne te torture pas davantage, mon âme !
Réjouis toi ! Déjà ça et là
les cloches du matin se sont éveillées.

Fils de la Sainte vierge, Enfant du Ciel !
endormi sur le sol, à même le bois de douleur,
que le maître pieux a symboliquement
glissé sous tes rêves légers ;
Toi qui, fleur encore dans l'obscurité du bourgeon,
tiens en germe la splendeur du Père !
Oh, qui serait capable de deviner quelles images se peignent 
derrière ce front et ces sourcils noirs
dans un imperceptible fondu-enchaîné ? 

O semaine qui portes témoignage d'une douleur sacrée !
Tu t'accordes si gravement aux délices du printemps,
tu élargis, dans le rayonnement du soleil rajeuni,
l'ombre de la Croix sur la terre lumineuse.

En silence, tu abaisses ton voile ;
cependant le printemps, lui, n'en porte pas : 
la violette embaume sous les arbres en fleurs
et tous les oiseaux chantent leur jubilation.

O, faites silence, oiseaux des vertes pâtures !
Les mornes plaintes des cloches retentissent alentour,
les anges entonnent tout bas des mélopées funèbres ;
Oiseaux tout là-haut dans le bleu du ciel, faites silence !

Vous les violettes, ne couronnez aujourd'hui aucune tête bouclée !
Ma pieuse enfant va composer avec vous un bouquet de deuil,
vous irez avec elle chez la Madone,
et là, vous fanerez sur l'autel du Seigneur.

Ah ! Là-bas, enivrée de thrènes,
et doucement entêtée par les lourdes vapeurs d'encens,
elle cherche son fiancé parmi les tombes.
Amour et printemps, tout est englouti !

Comme un angelot
pose avec une charmante discrétion 
ses pieds roses 
sur le sol,
ainsi s'est approché le matin.
Souhaitez-lui dans votre piété
une jubilante et sainte bienvenue !
et sainte bienvenue !
Mon coeur, prends part à cette effervescence !

Que le commencement soit en Lui,
qui met en mouvement
la lune et le soleil
sous la voûte d'azur du ciel !
Toi, Père, conseille-nous,
mène-nous et dirige-nous !
Seigneur, que dans Tes mains
soit l'alpha et l'oméga,
que tout repose en paix.

Seigneur, envoie moi ce que tu veux,
amour ou chagrin ;
je serai satisfait
car les deux coulent de Ta main.

Veuille ne me saturer
ni de joies ni de peines !
C'est dans le juste milieu
que réside le doux contentement. 

Sommeil ! Doux sommeil ! Bien que rien ne ressemble autant que toi à la mort, 
sur cette couche je t'appelle pourtant le bienvenu !
Ainsi, qu'il est agréable de vivre sans vivre !
Ah, comme il est facile de mourir, si loin de mourir !

Un humain peut-il sur terre être tout à l'autre ,
comme il le voudrait ?
J'ai remué cette question en moi toute la nuit, et ai dû répondre : non !

Ainsi, ne puis-je appeler "mien" personne sur cette terre,
personne ne serait mien ?
Alors, jaillie des ténèbres, une lueur de joie claire a tressailli en moi :

Ne puis-je être avec Dieu 
comme je le voudrais, mien et Tien ?
Qu'est-ce qui a fait qu' aujourd'hui je ne le suis pas ?

Un doux effroi me traverse !
Je m'émerveille qu'un tel miracle se produise pour moi :
Avoir pour soi Dieu lui-même sur la terre !

J’ai l’expérience d’un amour indéfectible
—qui le fut aussi longtemps que je m’y retrouvai—
qui, toujours conciliant, 
et avec une constance sans illusion, s’est attaché à moi.

C’est l’amour de celui qui a bu jadis avec une patience céleste
l’amertume de l’amer breuvage de mort,
a été suspendu à la Croix et a expié ma faute
jusqu’à ce qu’elle fût engloutie dans une mer de Grâce.

Mais que se passe-t-il maintenant, que je sois triste
et dans l’angoisse au point de me tordre par terre ?
J’interroge : veilleur, la nuit sera-t-elle bientôt passée ?
Et puis : qu’est-ce qui me sauvera de la mort et du péché ?

Mauvais coeur ! Allez, avoue-le
tu as à nouveau accueilli en toi des désirs coupables ;
pieux amour, fervent vestige de fidélité,
ah, tout cela est depuis longtemps bien dépassé !

Bien sûr que c’est ainsi : je suis triste
et dans l’angoisse au point de me tordre par terre.
Veilleur, veilleur la nuit sera-t-elle bientôt passée ?
Et qu’est ce qui me sauvera de la mort et du péché ?

Lorsque dans la paix profonde où je te regarde,
je m’abîme en silence dans la contemplation de ce qui en toi est sacré,
j’entends alors nettement le souffle léger
de l’ange qui se drape en toi.

Et un sourire étonné, interrogateur, s’esquisse sur mes lèvres.
Ne serais-je pas le jouet d’un rêve
où s’accomplit à jamais en toi 
mon voeu le plus fou, mon unique désir ?
 
Mon esprit plonge d’abîme en abîme 
et je perçois, venus des lointains nocturnes de la divinité,
le bruissement mélodieux des sources du destin.

Interdit, je tourne mon regard vers le ciel, là-haut,
où me sourient toutes les étoiles;
et je tombe à genoux pour écouter leur chant de lumière. 

Le miroir de ton fidèle regard mordoré
Est comme un reflet de ton or intérieur ;
Venu du plus profond de ton coeur, 
cet or-là peut pourtant se muer en une sainte douleur.
Tu m’as toi-même invité, inconsciente enfant,
A me plonger dans la nuit de ce regard —
Tu veux que nous nous enflammions hardiment l’un à l’autre,
En souriant, tu me tends la mort dans la coupe du péché !

Pourquoi, bien-aimée, ne puis-je une seule fois penser à toi 
sans verser des torrents de larmes
et ne puis-je être entièrement comblé
Alors que ma poitrine se dilate à l’infini ?
Ah, hier, au scintillement délicat des chandelles
dans la toute claire salle des petits,
où je m’oubliais moi-même dans le bruit et les rires
tu es entrée,
ô belle image apitoyée du tourment :`
c’était ton esprit, il s’est assis à table ;
Comme étrangers l’un à l’autre, nous contenions nos douleurs en silence :
Alors j’éclatai en sanglots bruyants,
et nous avons quitté la maison, main dans la main.

Tu me demandes d’où m’est venu
au coeur cet amour craintif,
et pourquoi je n’en ai pas extrait
depuis longtemps l’aiguillon amer ?

Dis, pourquoi le vent bat-il des ailes
avec cette rapidité qui est celle des esprits,
et d’où la délicieuse source
tire-t-elle les eaux invisibles ?

Jette donc l’anathème sur les traces
du vent dans sa course folle !
Interromps d’un coup de baguette magique
les sources délicieuses !

“Adieu !” —Tu ne sens donc pas
ce qu’il signifie, ce mot des douleurs ;
tu l’as prononcé le visage serein
et le coeur léger.

Adieu !—Ah, mille fois
je me le suis répété,
et mon coeur s’en est brisé
dans un tourment inguérissable !

Le monde change à chacun des pas 
qui m’éloignent de l’aimée ;
mais mon coeur ne les suit pas. 
Dans ce pays-ci l’éclat du soleil est froid,
tout me semble inconnu, 
même les fleurs au bord du ruisseau !
Chaque objet 
a l’air tellement étranger, avec une apparence si trompeuse. 
Le ruisseau me murmure :
 “ Pauvre enfant, viens près de moi,
tu trouveras ici aussi des myosotis !“ 
Certes, ils sont beaux à cet endroit,
Mais pas autant que là-bas. 
Allons, en route ! 
Mes yeux s’embuent !

“Vent mugissant, vent sifflant,
 partout à la fois, 
dis-moi où es ta patrie !

—Mon enfant, nous allons
par le vaste, vaste monde
depuis tant et tant d’années,
nous posons la question,
nous pourchassons la réponse
que ne connaissent jamais
ni les monts ni les mers,
ni les nuées sonores du ciel.
Si tu es plus avisée qu’eux, 
tu n’as qu’à le dire.
Allez, tout va !
Ne nous retiens pas !
D’autres nous suivent, nos frères,
Demande-leur à nouveau.

—Tout doux, arrêtez-vous 
un instant !
Dites-moi où est la patrie de l’amour,
où elle commence, où elle finit ?

—Qui pourrait le savoir !
Enfant insensée,
l’amour est comme le vent,
rapide et vif,
sans repos,
éternel,
mais souvent inconstant !
Allez, tout va !
Ne nous retiens pas !
En route, au-dessus des chaumes, des forêts, des prairies !
Si je vois ton amoureux,
je lui donnerai le bonjour.
Mon enfant, adieu !”

Un sapineau verdit, où ça,
qui le sait ! Quelque part dans la forêt,
et un buisson de roses, qui le dit,
quelque part dans un jardin ?
Ils sont déjà désignés,
 songe à cela, mon âme,
pour s’enraciner sur ta tombe 
et y prospérer.

Deux poulains noirs paissent 
dans la prairie ;
ils s’en retournent vers la ville
et caracolent joyeusement.
C’est eux qui iront au pas 
portant ta dépouille ; 
peut-être, peut-être même avant
d’avoir perdu le fer
que je vois briller
à leurs sabots.

Trois jours de pluie continuelle,
trois jours sans un rayon de soleil ;
trois jours sans un mot doux
de la bouche de mon aimée !

Elle s’est fâchée avec moi et moi avec elle,
c’est elle q ui l’a voulu ;
mais ces bouderies et ces fâcheries
me vrillent le coeur.

Bienvenue donc au plaisir de la chasse,
au mauvais temps et à la pluie !
Je vous affronte allègrement,
le coeur chaudement emmitouflé !

Pendant ce temps-là elle est tranquille à la maison ;
elle s’amuse et badine avec ses soeurs ;
et moi je n’entends que le bruissement des feuilles
dans la forêt la nuit.

Mais la voilà qui pleure à chaudes larmes 
toute tristounette dans sa chambrette ;
moi je préfère rester, comme le gibier
tapi dans l’ombre.

Ni cerf, ni faon nulle part !
Un coup de fusil pour passer le temps !
Une belle détonation et son écho,
ça rafraîchit jusqu’au fond des os —

Mais tandis que le tonnerre  roule
alentour dans les vallées,
une douleur me saisit soudain,
et le coeur me manque.

Elle s’est fâchée avec moi et moi avec elle,
c’est elle qui l’a voulu ;
mais ces bouderies et ces fâcheries
me vrillent le coeur.

Allons ! A la maison de la bien-aimée !
et qu’elle me prenne sur son giron
“Sèche mes cheveux trempés,
embrasse-moi, et prends-moi de nouveau !”

J'ai été jeune,
je peux causer avec vous,
devenue vieille,
ce que je dis, c'est pas sans valeur.

De beaux fruits mûrs
pendent aux arbres : 
voisin, aucune haie 
ne protège ton jardin.
Les oiseaux joyeux
connaissent bien le chemin.

Mais toi, ma petite,
écoute mon avis :
tiens bon ton amoureux
dans l'amour
comme dans le respect !
Avec ces deux fils
cousus ensemble,
tu peux le mener
par le bout du nez.

Coeur loyal
mais capable de se taire,
levée  avec le soleil,
dure au travail,
corps vigoureux,
linge entretenu,
c'est ça qui fait la valeur d'une fille 
et d'une petite femme.

J'ai été jeune,
je peux causer avec vous,
devenue vieille,
ce que je dis, c'est pas sans valeur.

Qu'est ce qu'il y a dans le filet ? Regarde donc !
Mais ça me fait peur ; 
est ce une douce anguille que j'ai pris
ou un serpent ?

L'amour pêche
à l'aveuglette ;
dites à la petite
où il s'agrippe ?

Déjà, ça remue dans mes mains !
Ah, misère, oh délices !
ça se coule et ça se tortille en souplesse
sur mon sein.

Ça mordille, oh merveille !
Ça passe effrontément à travers la peau,
ça parvient jusqu'au coeur.
Oh amour, que tu me fais peur !

Que faire, par où commencer ?
L'horrible chose,
ça cogne là-dedans,
ça se met en vrille !

Il me faut du poison !
ça me gagne tout autour,
ça creuse délicieusement en moi,
et me fait mourir !

De très bonne heure, aïe, bien avant le jour,
mon coeur me réveille, occupé de toi (qui s'occupe de toi),
alors qu'un jeune homme en bon état devrait dormir.

Mes yeux restent ouvert à minuit,
ils le sont plus encore ) l'heure des cloches matinales ;
et toi, de tout le jour, quand penses-tu à moi ?

Si j'étais pêcheur, je me leverais,
je descendrais avec mon filet jusqu'à la rivière,
puis j'irais tout guilleret vendre mes poissons.
Au moulin, dès l'aube, l'apprenti meunier
se démène : tout se met à cliqueter ;
une occupation aussi saine m'irait tout-à-fait !

Hélas pour moi, pauvre diable !
Je ne peux que m'affliger en vain sur ma couche,
une gamine rétive en tête.

Voyez-vous par la croisée
le bonnet rouge qui est de retour ?
ça n'est vraiment pas rassurant
de le voir déjà aller et venir.
et d'un seul coup, quelle cohue
près du pont, vers le champ !
Ecoutez ! Le tocsim retentit :
derrière la montage,
derrière la montagne,
le moulin est en feu !

Regardez ! Il se rue avec fougue
sous le porche, le cavalier du feu,
sur sa rosse étique 
comme sur une échelle à feu !
A travers ! Il fonce dans la fumée
et la chaleur de four,
il est sur place !
Là-bas, toujours le vacarme :
derrière la montagne,
derrière la montagne,
le moulin est en feu !

Toi qui as si souvent flairé
de très loin le roussi,
qui a par sacrilège conjuré le brasier 
avec le bois de la Croix--
Malheur ! Installé sur le toit
l'Ennemi te nargue dans ce feu d'enfer.
Dieu ait pitié de ton âme !
derrière la montagne,
derrière la montagne
il s'engouffre dans le moulin!

Il n'a pas fallu une heure
pour que le moulin soit en ruines ;
et depuis lors, nul n'a jamais revu
le cavalier téméraire. 
gens et charrettes pêle-mêle
s'en retournent, quittant cette épouvante ;
et puis la cloche aussi s'éteint :
derrière la montagne,
ça flambe !--

Longtemps après, un meunier trouva
un squelette avec son bonnet
accoté au mur du cellier,
à cheval sur les os d'une rosse :
cavalier du feu, comme tu chevauches 
au frais dans ta tombe !
Hop ! Les voilà en cendres.
Bon repos,
bon repos
tout au fond du moulin ! 

La fillette de l'Ondin 
danse sur la glace au plein du clair de lune ; 
elle chante et rit effrontément 
en passant devant la maison du pêcheur.

"-Je suis l'Ondine aux pieds de jonc
et je dois surveiller mes poissons,
mes poissons qui sont dans un vivier,
où ils ont froid et faim.
Mon vivier est en cristal de Bohême,
je les compte à tout instant.

Hein, pêcheur à la gomme ? Hein, vieille baderne ?
Tu ne veux pas te mettre dans la tête que c'est l'hiver ?
Viens avec moi voir tes filets !
Je vais te les mettre en pièces !
Ta gamine, pour sûr, est pieuse et bonne,
et son amoureux un gentil petit chasseur.

C'est pour ça que j'accroche pour eux à la porte
comme bouquet de noces, une couronne de roseaux
et un lourd brochet d'argent
qui vient du roi Arthur,
un chef d'oeuvre de son orfèvre nain,
un vrai porte-bonheur : 
on enlève chaque année une écaille,
et ça donne cinq cents groschen comptant.

--Au revoir mon enfant, au revoir pour aujourd'hui
Le coq du matin chante au village."

O Orplid, c'est toi mon pays !
toi qui miroites au loin ; 
sur ton rivage ensoleillé s'exhale une brume de mer
qui rend humides les joues des dieux.

Rajeunies, les eaux immémoriales
enserrent tes hanches, mon enfant !
Devant ta divinité les rois s'inclinent :
ils sont tes protecteurs.

Qu'est ce qui descend en grand arroi de la montagne, 
à la lueur des torches, sur le coup de minuit ?
Est-ce pour la danse, ou pour la fête ?
Moi, les chants me semblent bien joyeux, 
--oh non !
Eh, dis-donc, qu'est-ce que ça peut bien être ?

Eh bien, ce que tu vois, c'est un cortège funèbre,
et ce que tu entends, ce sont des lamentations.
C'est qu'ils disent leur chagrin pour le roi, pour l'enchanteur, 
qu'ils portent pour la dernière fois.
--oh malheur !
Ce sont les esprits du lac !

Ils s'infiltrent dans la vallée du Mummel--
Ils ont déjà pénétré dans le lac --
Ils ne font pas que s'y tremper les pieds--
Ils marmonnent des prières à vois basse--
--eh, regarde,
cette dame éblouissante à côté du cercueil !

Maintenant, le lac ouvre le miroir vert de ses portes ; 
attention, les voilà qui s'enfoncent !
Là-devant il se forme un branlant escalier vivant,
et, dans le fond, les chants résonnent déjà.
--tu entends ?
Ils lui psalmodient un requiem abyssal.

Les eaux, comme elles s'enflamment et brûlent doucement !
elles se livrent à leurs jeux, dans un feu d'émeraude ;
les brumes prennent des formes d'esprits 
sur le rivage là-bas, et le lac devient mer.
tais-toi donc !
N'y a-t-il pas quelque chose qui bouge par là ?

Un remous au milieu -- ô Ciel ! Au secours ! 
Les voilà qui s'en retournent, ils reviennent ! 
Un son d'orgue dans les roseaux, un froissement dans les joncs ; 
allez, vite, sauvons-nous !
--en vitesse !--
Ils prennent le vent, ils vont m'attraper !

Sa maison, au berger, elle est sur deux roues,
là-haut sur la lande, le matin comme le soir ;
si un chacun avait un pareil abri !
un berger n'échangerait pas son lit avec le roi.

Et voilà qu'à la nuit, il lui est arrivé un truc bizarre :
il récite ses  patenôtres et va se coucher ;
un esprit malin,, une petite sorcière, de joyeux lutins
cognent à sa porte, mais il ne répond pas.

A un moment pourtant, ça passe les bornes :
ça grattouille au volet, le chien se met à grogner : 
mon berger tire le verrou -eh, regarde !
V'là deux cigognes, monsieur et madame.

Le couple se fend d'une belle révérence ;
ah ! Ils aimeraient tant causer si seulement ils pouvaient !
Qu'est-ce qu'il me veulent ? A-t-on jamais entendu parler d'un coup pareil ?
Pour sûr, ils ont un tout joyeux message à me remettre.

Vous ne seriez pas un peu de la maison sur le Rhin ?
Vous n'auriez pas béqueté ma douce à la jambe ?
Maintenant le petit pleure, et sa mère plus encore,
elle voudrait bien que son amoureux soit là.

Et puis, elle voudrait aussi qu'on commande le baptême :
agnelet, saucisses, aumônière garnie ?
Dites-lui donc que je pourrais venir dans deux ou trois jours,
bien le bonjour au petit et touillez sa bouillie !

Ah, mais un moment ! Pourquoi diable êtes-vous venues à deux ?
Ça ne serait-pas par hasard --j'espère bien que non-- des jumeaux ?
Alors les cigognes claquent du bec avec malice,
s'inclinent, tirent leur révérence et sur ce, s'envolent.

Une fois, après une joyeuse nuit,
je me suis senti bizarre au réveil :
soif et peur de l'eau, pouls irrégulier ;
en plus, émotif, et tout mollasson,
en somme assez poète : je demandai à la muse un poème.
Elle, avec un pathos de mauvais goût, se moqua de moi 
et me servit cet infâme brouet :
  "Un rossignol chantait, un jour
  à la cascade ;
  ainsi qu'un autre oiseau,
  qui s'appelait Tord-le-col,
  et ce Jean-Jacques Tord-le-col,
  il dansait 
  dans la verdure
  à la cascade en question--"
Et ça continuait comme ça ; j'étais de moins en moins rassuré.
Alors je bondis : du vin ! Ce fut mon salut.
--Chanteurs larmoyants, écoutez cet avertissement :
quand on a la gueule de bois, on n'appelle pas les dieux !

En une poétique épître
un pauvre diable désespéré  appelle au secours : 
cher cousin, cousin Christian ! 
Pourquoi Monsieur n'écrit-il pas ?

Il sait pourtant bien 
que les coeurs touchés par le souffle de l'amour
n'admettent guère la plaisanterie,
et, moins que tous, un poète !

Car je suis de cette race-là, 
la tête pleine en permanence ;
si je ne suis qu'à moitié poète,
c'est que je suis fou pour l'autre moitié

Amour contraint Monsieur à m'obliger,
il connaît d'avance sa récompense,
et la bouche qui l'informera
n'en sera pas pour ses frais.

Que Monsieur guette donc le moment,
où sa bien-aimée regardera à travers les volets.
Qu'il recueille de sa bouche chaque mot
que lui aura confié celle que j'aime.

Qu'il m'écrive ensuite à son sujet
une demi-douzaine de pleines pages,
et en outre un petit traité 
qui m'indique comment me comporter !

Devant rien que du beau monde
on accole ces deux-là ;
l'orgue bave de violons,
mais le ciel, ma foi, non !
Regardez-moi ça, elle pleure à chaudes larmes,
lui fait une tête d'enterrement !
Car, malheureusement, c'est plus que sûr : 
il n'y a pas d'amour là-dedans.

De ma mère je suis le seul enfant,
et puisque les autres ne sont pas venus,
je ne sais pas combien, six ou sept,
tout a été mis sur moi ;
j'ai dû absorber à moi seul
l'amour, la fidélité, la bonté
pour une demi-douzaine,
de ma vie entière, je ne l'oublierai.
Mais ça m'aurait fait le plus grand bien
d'être aussi battu pour six.

Sans frapper, un type entre un soir chez moi :
"J'ai l'honneur d'être votre critique !"
Aussitôt, il me prend la lampe des mains,
considère longuement mon ombre sur le mur,
avance et recule : "Eh bien, jeune homme,
ayez l'obligeance de regarder un peu 
votre nez de ce côté-ci !
Vous conviendrez que c'est une péninsule
--Ça ? Mille tonnerres, ben ouais !
Bon sang de bois ! J'aurais jamais cru
avoir un tel promontoire au milieu de la figure !!"

Le type parla de choses et d'autres
sur mon honneur, je ne sais plus de quoi ;
il pensait peut-être que j'allais me débonder devant lui.
A la fin, il se lève ; je lui fais de la lumière.
Nous voilà maintenant en haut de l'escalier,
malicieusement, je lui cède 
un peu le pas, 
juste pour lui envoyer dans les fesses --
une sacrée dégelée ! Quel potin,
quel vacarme, quelle dégringolade !
J'avais jamais vu de ma vie, 
de ma vie entière,
une type descendre aussi vite l'escalier !