Lieder, Mélodies et Stornelli

Einsam wandle ich so gerne,
Suche mir den stillsten Weg;
Von den Frohen bleib' ich ferne,
Liebe Waldes dunklen Steg;
An der Felsenwand,
An des Bächleins Rand,
Setze ich mich sinnend nieder: --
Wann, ach wann kehrst du mir wieder!

Auf der Lüfte linden Schwingen
Kehrt der holde Lenz zurück;
Alles wird er wiederbringen,
Alle Lust und alles Glück.
In dem dunkeln Hain,
Selig, traut allein,
Tönen neu die alten Lieder --
Wann, ach wann kehrst du mir wieder!

Wenn die kleinen Schwalben fliehen
Unser traulich stilles Dach,
Möchte ich beflügelt ziehen
In die fernsten Lande nach.
Ob die Lippe bleicht,
Bis ich dich erreicht,
Senk' ich nimmer mein Gefieder --
Wann, o wann kehrst du mir wieder!

Wie des Bächleins Wellen fließen
Fort und fort bis an das Meer,
Werde Tränen ich vergießen,
Und sie trocknen nimmermehr.
Säumest du noch lang,
Bricht mein Herze bang,
Legt das müde Haupt sich nieder --
Wann, ach wann kehrst du mir wieder!

J'aime à suivre dans la plaine
 . . . . . . . . . .

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Was klagst du, dir fehle der Liebe Glück?
Weißt du denn die Liebe zu finden?
Du wirfst oft ihr Blümchen selber zurück,
weißt es in den Kranz nicht zu winden.

Ständ'st hoch du auf starrem, kaltem Gestein,
es könnte doch freundlich dir nicken;
es stehet wohl keiner so arm und allein,
er könnte dies Blümlein nicht pflücken!

Und wenn es das Leben auch grausam zertrat,
es lächelt dir jenseits entgegen,
denn was dir das Leben genommen hat,
blüht drüben im himmlischen Segen!

Ton âme se plaint de manquer d'amour !
 . . . . . . . . . .

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Je suis à toi, c'est pour toute la vie
 . . . . . . . . . .

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Auf der Reise lieb' ich sehr 
Freundliches Begegnen, 
Scheu die englisch Groben, mehr
Noch die deutsch Verlegnen.

Wetter, Weg und Kostbescheid 
Mögen uns vereinen; 
Man vertraut sich mit der Zeit:
Denken -- Fühlen -- Meinen. 

Denkt man gleich, mag man sich freu'n;
Ungleich, -- sich ergötzen;
Reisekameradsverein 
Wird das nicht verletzen. 

Ist mein Geist auch in Peru,
Deiner auch in Flandern, 
Können wir im selben Nu 
Doch beisammen wandern! 

Fröhlich steigen, friedlich ruhn,
Kämpfen mit den Räubern,
Uns im Wirthshaus gütlich thun 
Mit vereinten Leibern. 

Und es wird, was leicht begann, 
Sich zum Ernste wenden.
Als Gesell schloß man sich an, 
Um als Freund zu enden. 

En voyage j'aime fort/ Faire connaissance
 . . . . . . . . . .

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Wie holde Blumendüfte durch's Dunkel kosend ziehn
 . . . . . . . . . .

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Le soir on sent dans l'ombre monter l'odeur des champs
 . . . . . . . . . .

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O preise den Frieden, o preis' ihn mit mir
 . . . . . . . . . .

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O paix sois bénie,/ Mais chante aussi toi !
 . . . . . . . . . .

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Als ich von dir, Geliebte, musste wanken
 . . . . . . . . . .

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En m'éloignant de toi, ma bien-aimée
 . . . . . . . . . .

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Allons Beppo, prends ta rame, je vois venir nos amants
 . . . . . . . . . .

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Ô mon ange, o ma femme !
 . . . . . . . . . .

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Bei jedem Lüftchen, dass sich regt,
bei jedem Blatt, das sich bewegt,
bei jedem Ton in Flur und Hain
gedenk' ich dein.

Bei jeder Blume, die erblüht,
bei jedem Wölkchen, das entflieht,
bei [Sternenlicht und Sonnenschein]1
gedenk' ich dein.

Bei jedem Quell, der [sich ergießt]2,
bei jedem Halm, der neu entsprießt,
in Freud' und Glück, in Not und Pein
gedenk' ich dein.

A chaque souffle au moindre vent
 . . . . . . . . . .

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Ich denke dein, wenn mir der Sonne Schimmer
[Vom Meere]1 strahlt;
Ich denke dein, wenn [sich]2 des Mondes [Flimmer]3
In Quellen mahlt.

Ich sehe dich, wenn auf dem fernen Wege
Der Staub sich hebt;
In tiefer Nacht, wenn auf dem schmalen [Stege]4
Der Wandrer bebt.5

Ich höre dich, wenn dort mit dumpfem Rauschen
Die Welle steigt.
Im [stillen]6 [Haine]7 geh' ich oft [zu]8 lauschen,
Wenn alles schweigt.

Ich bin bei dir, du seyst auch noch so ferne,
Du bist mir nah!
Die Sonne sinkt, [bald]9 leuchten mir die Sterne.
O wärst du da!

Je pense à toi, quand le soleil s'élance
 . . . . . . . . . .

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Was wecken aus dem Schlummer mich
Für süße Klänge doch?
O Mutter, sieh! wer mag es sein,
In später Stunde noch?

„Ich [höre nichts, ich sehe]1 nichts,
O schlummre fort so lind!
Man bringt dir keine Ständchen [jetzt]2,
Du armes, krankes Kind!”

Es ist nicht irdische Musik,
Was mich so freudig macht;
Mich rufen Engel mit Gesang,
O Mutter, gute Nacht!

Quels sont ces chants mélodieux qui viennent m'éveiller ?
 . . . . . . . . . .

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Solang' du mich entbehren kannst,
Wie sollt' ich dich beschränken?
Ich bleibe dein, die du gewannst;
Geh' nur! Mich soll's nicht kränken.

Geliebter! Aber wenn du dann
Bedürfen meiner solltest,
Und aber als ein stolzer Mann
Mich selbst nicht suchen wolltest;

Dann suchen will ich dich, und nein,
Nicht lassen mich vertreiben:
Geliebter! Nun bedarfts du mein,
Nun will ich bei dir bleiben.

Si tu te peux passer de moi
 . . . . . . . . . .

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Die Erde bebt und klagt und stöhnt 
 . . . . . . . . . .

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La terre bruit et tremble et bout
 . . . . . . . . . .

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O Sonnenschein! Du herrlicher, glühender Sonnenschein
 . . . . . . . . . .

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O beau soleil! o toi, mon splendide et brillant soleil !
 . . . . . . . . . .

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Die [linden]1 Lüfte sind erwacht,
Sie säuseln und [weben]2 Tag und Nacht,
Sie [schaffen]3 an allen Enden.
O frischer Duft, o neuer Klang!
Nun armes Herze, sey nicht bang!
Nun muß sich Alles, [Alles]4 wenden.

Die Welt wird schöner [mit]4 jedem Tag,
Man weiß nicht, was noch werden mag,
Das Blühen will nicht enden.
Es blüht das fernste, tiefste Thal.
Nun armes Herz, vergiß der Qual!
Nun muß sich Alles, [Alles]4 wenden.

Les zéphyrs s'éveillent ja, ils bruissent, ils courent ça et là
 . . . . . . . . . .

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Dis-moi, chère petite étoile,/ Toi qui sembles me regarder
 . . . . . . . . . .

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Murmure autour de ma nacelle,
Douce mer dont les flots chéris,
Ainsi qu'une amante fidèle,
Jettent une plainte eternelle
Sur ces poétique débris.

Que j'aime à flotter sur ton onde,
À l'heure où du haut du rocher
L'oranger, la vigne féconde,
Versent sur ta vague profonde
Une ombre propice au nocher!

Souvent, dans ma barque sans rame,
Me confiant à ton amour,
Comme pour assoupir mon âme,
Je ferme au branle de ta lame
Mes regards fatigués du jour.

[ ... ]

Ah! berce, berce, berce encore,
Berce pour la dernière fois,
Berce cet enfant qui t'adore,
Et qui depuis sa tendre aurore
N'a rêvé que l'onde et les bois!

[ ... ]

De l'infini sublime image,
De flots en flots l'oeil emporté
Te suit en vain de plage en plage,
L'esprit cherche en vain ton rivage,
Comme ceux de l'éternité.

Ta voix majestueuse et douce
Fait trembler l'écho de tes bords,
Ou sur l'herbe qui te repousse,
Comme le zéphyr dans la mousse,
Murmure de mourants accords.

[ ... ]

L’onde qui baise ce rivage,
De quoi se plaint-elle à ses bords ?
Pourquoi le roseau sur la plage,
Pourquoi le ruisseau sous l’ombrage,
Rendent-ils de tristes accords ?

De quoi gémit la tourterelle
Quand, dans le silence des bois,
Seule auprès du ramier fidèle,
L’amour fait palpiter son aile,
Les baisers étouffent sa voix ?

Et toi, qui mollement te livre
Au doux sourire du bonheur, 
Et du regard dont tu m’enivre
Me fais mourir, me fais revivre ;
De quoi te plains-tu sur mon cœur ?

Plus jeune que la jeune Aurore,
Plus limpide que ce flot pur,
Ton âme au bonheur vient d’éclore,
Et jamais aucun souffle encore
N’en a terni le vague azur.

Cependant si ton cœur soupire
De quelque poids mystérieux,
Sur tes traits si la joie expire,
Et si tout près de ton sourire
Brille une larme dans tes yeux,

Hélas ! c’est que notre faiblesse,
Pliant sous sa félicité
Comme un roseau qu’un souffle abaisse,
Donne l’accent de la tristesse
Même au chant de la volupté ;

Ou bien peut-être qu’avertie
De la fuite de nos plaisirs,
L’âme en extase anéantie
Se réveille et sent que la vie
Fuit dans chacun de nos soupirs.

Ah ! laisse le zéphyr avide
À leur source arrêter tes pleurs ; 
Jouissons de l’heure rapide :
Le temps fuit, mais son flot limpide
Du ciel réfléchit les couleurs.

Tout naît, tout passe, tout arrive
Au terme ignoré de son sort :
À l’Océan l’onde plaintive,
Aux vents la feuille fugitive,
L’aurore au soir, l’homme à la mort.

Mais qu’importe, ô ma bien-aimée,
Le terme incertain de nos jours,
Pourvu que sur l’onde calmée,
Par une pente parfumée,
Le temps nous entraîne en son cours ?

Pourvu que, durant le passage,
Couché dans tes bras à demi,
Les yeux tournés vers ton image,
Sans le voir, j’aborde au rivage
Comme un voyageur endormi ?

Le flot murmurant se retire
Du rivage qu’il a baisé ;
La voix de la colombe expire,
Et le voluptueux zéphire
Dort sur le calice épuisé.

Embrassons-nous, mon bien suprême,
Et, sans rien reprocher aux dieux, 
Un jour, de la terre où l’on aime,
Évanouissons-nous de même
En un soupir mélodieux ! 

Hell durch dies Fenster blitzt der Kerzenschein
 . . . . . . . . . .

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Tout dort, et son carreau reluit toujours
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Längst nicht mehr berühret von meiner Hand hängt die Laute dort
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Ah ! depuis longtemps à ce mur poudreux, luth, tu pends muet
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Wie die Blume sich verschließet
In der Nacht, in der Nacht,
Hat mein Herz, seit du mich ließest,
Seine Augen zugemacht.

Nicht in Schlaf ist es versunken -
Ach, es wacht, ach, es wacht!
Aber es betrachtet trunken
Seiner Liebe reiche Pracht.

Wie verschwindet mir die ganze
Weite Welt, weite Welt
Vor dem unerreichten Glanze,
Den dieß Herz gefangen hält.

Und so bleib' ich, bis du, Treue,
Wiederkehrst, wiederkehrst
Und der Erde Glück aufs Neue
Und die Welt mich lieben lehrst.

Comme fait, la nuit venue, chaque fleur
 . . . . . . . . . .

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Ich schlage dich, mein Tambourin,
Ich schwinge mich als Tänzerin.
Ich schlage dich so wild, so wild,
Weil ich so trüb, so trübe bin.

Beschwüre gerne meine Pein,
Betäubte gerne meinen Sinn,
Doch ewig ist mein Kummer wach,
Doch ewig ist mein Frieden hin.

Ach, käme dir ein Ahnen nur,
Wie krank ich im Gemüthe bin,
Du tönetest nur Herzeleid
Ob deiner armen Schlägerin.

Resonne allons, mon tambourin
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O brich nicht, Steg, du zitterst sehr!
O stürz' nicht, Fels, du dräuest schwer!
Welt, geh' nicht unter, Himmel, fall' nicht ein,
[Eh]1 ich mag bei der Liebsten sein!

Sois fort, ô pont !
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Dormi riposa gentil Bambino
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Ich hör' meinen Schatz,
Den Hammer er schwinget,
Das rauschet, das klinget,
Das dringt in die Weite,
Wie Glockengeläute,
Durch Gassen und Platz.

Am schwarzen Kamin,
Da sitzet mein Lieber,
Doch geh' ich vorüber,
Die Bälge dann sausen,
Die Flammen aufbrausen
Und lodern um ihn.

J'entends mon amant frapper sur l'enclume
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Tourne, roule mon fuseau, vite, vite, file
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O wär' es bloß der Wange Pracht, 
Die mit den Jahren flieht! 
Doch das ist's, was mich traurig macht, 
Dass auch das Herz verblüht;

Dass, wie der Jugend Ruf verhallt
Und wie der Blick sich trübt, 
Die Brust, die einst so heiß gewallt, 
Vergisst, wie sie geliebt.

Ob von der Lippe dann auch kühn 
Sich Witz und Scherz ergießt, 
's ist nur ein heuchlerisches Grün, 
Das über Gräbern sprießt.

Die Nacht kommt, mit der Nacht der Schmerz 
Der eitle Flimmer bricht; 
Nach Tränen sehnt sich unser Herz 
Und findet Tränen nicht.

Wir sind so arm, wir sind so müd', 
Warum, wir wissen's kaum; 
Wir fühlen nur, das Herz verblüht, 
Und alles Glück ist Traum.

Si ce n'était que la beauté avec les ans qui fuit !
 . . . . . . . . . .

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Du bist wie eine Blume
[so hold und schön und rein;]1
ich schau' dich an, und Wehmut
schleicht mir ins Herz hinein.

Mir ist, als ob ich die Hände
aufs Haupt dir legen sollt',
[betend]2, daß [Gott dich]3 erhalte
[so rein und schön und hold.]1

Charmante, belle et pure, comme une fleur des champs
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Leb wohl, leb wohl! auf Wiedersehn!
Der Regen fällt, die Stürme wehn,
Die Thräne sinkt, der Gram erwacht,
Mein ganzes Glück versinkt in Nacht -
O Gott, wie kannst du von mir gehn!

Verlaß mich nicht! - vergiß mich nicht!
Du bist mein Tag, du bist mein Licht,
Du meine Zukunft und mein Kranz,
Du bist mein Herz, mein Leben ganz,
Du bist mein herrlichstes Gedicht.

Was soll ich noch auf Erden hier?
Was soll ich noch, getrennt von dir?
O höre, höre das Gebet,
Das meine tiefste Seele fleht:
Verlaß mich nicht und bleibe hier! 

Chère âme adieu ! jusqu'au revoir, il pleut, le ciel partout est noir
 . . . . . . . . . .

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Vois-tu là bas l'étoile
 . . . . . . . . . .

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Es fällt ein Stern herunter
Aus seiner funkelnden Höh;
Das ist der Stern der Liebe,
Den ich dort fallen seh.
 
Es fallen vom Apfelbaume,
Der [weißen]1 Blätter [so]2 viel,
Es kommen die neckenden [Lüfte]3,
Und treiben damit ihr Spiel.
 
Es singt der Schwan im [Weiher]4,
Und rudert auf und ab,
Und immer leiser singend,
Taucht er ins Flutengrab.
 
Es ist so still und dunkel!
Verweht ist Blatt und Blüt',
Der Stern ist knisternd zerstoben,
Verklungen das Schwanenlied.

Tout est calme, tout est silence ; la nuit monte, au loin tout se tait
 . . . . . . . . . .

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Moi qui, même auprès des belles,
voudrais vivre en passager,
que je porte envie aux ailes
de l'oiseau vif et léger !
Combien d'espace il visite !
à voltiger tout l'invite:
l'air est doux, le ciel est beau.
Je volerais vite, vite, vite,
si j'étais petit oiseau.
[ ... ]

Trois fendeux y avait 
Au printemps sur l'herbette,
Trois fendeux y avait 
Parlant à la fillette ;
J'entends le rossignolet,
J'entends le rossignolet.

Le plus jeune disait,
Ce lui qui tient la rose
Le plus jeune disait ;
J'aime bien, mais je n'ose ;
J'entends le rossignolet,
J'entends le rossignolet.

Le plus vieux s'écriait,
Ce lui qui tient la fende,
Le plus vieux s'écriait ;
Quand j'aime, je commande !
J'entends le rossignolet,
J'entends le rossignolet.

Le troisième chantait,
Portant la fleur d'amande,
Le troisième chantait :
Moi j'aime, et je demande ;
J'entends le rossignolet,
J'entends le rossignolet.

Mon amour vous n'aurez,
Vous qui tenez la rose,
Mon amour vous n'aurez,
Si vous n'osez, moi j'ose ;
J'entends le rossignolet,
J'entends le rossignolet.

Mon mari ne serez,
Vous qui tenez la fende,
Mon mari ne serez,
On n'aime qui commande ;
J'entends le rossignolet,
J'entends le rossignolet.

Mon amant vous serez,
Vous qui portez l'amande,
Mon amant vous serez ;
On donne à qui demande ;
J'entends le rossignolet,
J'entends le rossignolet.

Sous un dôme d'arbres verts, sur un tapis de mousse
 . . . . . . . . . .

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Welche Mißgunst hat zur Plage
Armer Liebe dich erdacht?
Welcher Gott erschuf dich, sage,
Nacht der Trennung, lange Nacht?

Ohne Mondlicht, ohne Sterne,
Ohne Lied der Nachtigall,
Drückt auf alle Näh' und Ferne
Deiner Nebel dunkler Schwall.

Ungesehn und still wie Geister,
Die von Stern zu Sterne ziehn,
Wandelt nur die blasse Sehnsucht,
Leise klagend, her und hin.

Ah ! quel Dieu dur et sevère à l'amour ou quel destin t'a créé dans sa colère
 . . . . . . . . . .

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Will ruhen unter den Bäumen hier,
Die Vögelein hör' ich so gerne.
Wie singet ihr so zum Herzen mir!
Von unsrer Liebe was wisset ihr
In dieser weiten Ferne?

Will ruhen hier an des Baches Rand,
Wo duftige Blümlein sprießen.
Wer hat euch Blümlein, [hieher]1 gesandt?
Seid ihr ein herzliches Liebespfand
Aus der Ferne von meiner Süßen?

Sous ces grands arbres reposons nous
 . . . . . . . . . .

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Ich stand gelehnet an den Mast,
Und zählte jede Welle.
[Ade!]1 mein schönes Vaterland!
Mein Schiff, das segelt schnelle!

Ich kam schön Liebchens Haus vorbei,
Die Fensterscheiben blinken;
Ich [guck']2 mir fast die Augen aus,
Doch will mir niemand winken.

Ihr Tränen, bleibt mir aus dem Aug',
Daß ich nicht dunkel sehe.
[Mein krankes]3 Herze brich mir nicht
Vor allzugroßem Wehe.

J'étais debout au pied du mat
 . . . . . . . . . .

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Im Ganzen lieb' ich dich, o Glas,
Nur eins kann ich an dir nicht ehren,
Und dieses ehr' ich nicht, o Glas,
Dass du so leicht bist auszuleeren:

Wär' ich an deiner Statt, o Glas,
Ich würde stets vom Weine blinken,
Wärst du an meiner Statt, o Glas,
Du würdest ewig aus mir trinken.

Vraiment je t'aime ô gobelet
 . . . . . . . . . .

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  Es dunkelt mein Röschen, 
Nun spiele nicht mehr, 
Ich leg dich zur Ruhe, 
Dich schläfert so sehr. 
Du liegst in der Wiege 
So warm und so sacht, 
Mög' Gott dich behüten! 
Mein Kind, gute Nacht! 

  Da liegst du, mein Alles, 
In friedlicher Ruh;
Nun schließt sich dein Mündchen,
Die Äuglein gehn zu.
Doch sieh, wie der Engel 
Im Traume süß lacht; 
Mög' Gott dich behüten! 
Mein Kind, gute Nacht!

  Da liegst du, mein Alles, 
In schuldloser Ruh;
Meine Brust ist dein Himmel,
Die Welt lacht dir zu. --
Noch schläft deiner Triebe 
Einst drohende Macht. --
Mög' Gott dich behüten! 
Mein Kind, gute Nacht!

  Glückselig, mein Röschen, 
Wer schlummert wie du! 
O bleibe dir immer
Die schuldlose Ruh! --
Die Liebe der Mutter
Dich sorgend bewacht;
Mög' Gott dich behüten! 
Mein Kind, gute Nacht!

La nuit vient, mon ange, prends donc du repas
 . . . . . . . . . .

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Es treibt mich hinaus, hinaus, 
Zu enge wird Stub' und Haus, 
Ich muß hinunter, den Garten befragen,
Wie es so wundersam geschieht,
Daß es in diesen sonnigen Tagen
Gewaltig mich treibt und lockt und zieht 
Hinaus, hinaus! 

Ach, aber die Knospen sind stumm,
Ich frage vergebens: warum, warum? 
Ich kann ihre Antwort nimmer erwarten,
Bei Blüthen und Knospen wird mir so eng,
Ich muß hinaus aus dem schweigenden Garten 
Hinaus in's sprossende, freie Gedräng,
Hinaus, hinaus! 

Da steh' ich im grünenden Wald, 
Es duftet und singet und schallt,
Und mir ist zu Muthe noch immer, 
Als säß' ich gefangen, geängstigt zu Haus
Auf meinem dunklen, schweigenden Zimmer. 
Ich möchte noch immer hinaus, hinaus,
Hinaus, aus der singenden Welt hinaus! 

Dehors ! oui, dehors ! oui, dehors ! Sortons !
 . . . . . . . . . .

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Wenn ein Freund auf deinem Pfade
Dich mit Wort und Tat versehrt,
Denke still an Gottes Gnade,
Die dir täglich widerfährt.

Halt im Zaume deiner Seele
Sprühnden Zorn und denk' an ihn,
Der nicht einmal deine Fehle,
Der sie tausendmal verziehn.

So bereit sei, sonder Klage
Zu verzeihn in jeder Frist,
Wie mit jedem neuen Tage
Er bereit zum Segnen ist.

Preis' ihn auch, daß er im Liede
Einen Balsam dir beschert,
Der da wirkt, daß neuer Friede
Stets in deinen Busen kehrt.

Toi, qu'un geste, un mot chagrine t'atteignant sur ton chemin
 . . . . . . . . . .

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Ich bin [so gar ein]1 armer Mann
Und gehe ganz allein.
Ich möchte wohl nur einmal noch
Recht frohen Mutes sein.
In meiner lieben Eltern Haus
War ich ein frohes Kind,
Der bitt're Kummer ist mein Teil,
Seit sie begraben sind.

Der Reichen Gärten seh' ich blühn,
Ich seh' die goldne Saat.
Mein ist der unfruchtbare Weg,
Den Sorg' und Mühe trat.
Doch weil' ich gern mit stillem Weh'
In froher Menschen Schwarm,
Und wünsche jedem guten Tag,
So herzlich und so warm.

O reicher Gott!
Du ließest doch nicht
Ganz mich freudenleer,
Ein süßer Trost für alle Welt
Ergießt sich himmelher.
Noch steigt in jedem Dörflein ja
Dein heilig Haus empor.
Die Orgel und der Chorgesang
Ertönet jedem Ohr.

Noch leuchtet Sonne, Mond und Stern
So liebevoll auch mir,
Und wann die Abendglocke hallt,
Da red' ich, Herr, mit Dir.
Einst öffnet jedem Guten sich
Dein hoher Freudensaal,
Dann komm' auch ich im Feierkleid
Und setze mich an's Mahl.

Je suis un pauvre malheureux, toujours tout seul je vais 
 . . . . . . . . . .

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Jo son venuto, bella, per sapere, se le me pene s'hanno da finire
 . . . . . . . . . .

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Dov'è la voce mia ch'era si bella?
Dov'è la voce mia, ch'era si alta?
Era sentita da tutta la terra, 
Era ascoltata da una villa all'altra:
E da una villa all'altra era sentita...
Dov'è la voce mia? dove l'è ita?